Territorio 64

El tiempo de los robles (quinta entrega)

2012-02-09T18:07:00.000-05:00

Continuando con la primicia editorial, en simultánea con el blog http://librosdeabelcarvajal.blogspot.com/ , presentamos a continuación los capítulos 3 y 4 de la segunda parte del libro "EL TIEMPO DE LOS ROBLES", de Abel Carvajal:

El tiempo de los robles

Historias basadas en personajes y acontecimientos reales.

Por: Abel Carvajal

Don Abel Carvajal Múnera, pocos meses antes de morir, con su hija mayor Lucila. En la calle frente a su casa de Carolina del Príncipe, Antioquia, Colombia, alrededor del año 1950.

LA SUERTE DEL TAHÚR

Había muerto el patriarca don Abel Carvajal Múnera en 1950, en el pueblo de Carolina del Príncipe, quedando el joven Alfonso como hijo varón al frente de los negocios, el segundo de los hombres mayores, pues el primogénito José había ya emigrado a Barrancabermeja.

Un buen día, impulsado tal vez por el deseo de la aventura propio de la edad, decidió Alfonso Carvajal salir de viaje a conocer mundo o cambiar la rutina del trabajo en las fincas. Se embarcó, sin dar muchas explicaciones, en el bus escalera de la flota intermunicipal hacia Medellín no obstante la sorpresa de sus hermanas Lucila, Amparo y Aluvia y de sus hermanos menores.

Día de fiesta en una de las fincas de don Abel Carvajal Múnera. Década de los 40s.

No se sabe cuánto tardó ni cómo llegó ni que hizo en el camino, el hecho es que terminó varias semanas después su periplo en la costera ciudad de Barranquilla. Desde donde le envió un escueto telegrama a Lucila, su hermana mayor, en el que se leía:

URGEME CINCUENTA MIL PESOS NEGOCIOS MANDELOS CON PETRONIO GRAN HOTEL

No sobra advertir, en especial a los más jóvenes lectores, que el telegrama o Marconi como también se le denominaba en Colombia en honor a su inventor, era un mensaje escrito que se transmitía vía cable telegráfico codificado en la famosa clave Morse, por lo que se perdían las tildes y los signos de puntuación, todo el texto era en letras mayúsculas; además se cobraba al remitente en función del número de palabras, por lo que la gramática y la sintaxis se resumía o recortaba al máximo con el fin de abaratar el costo de envío. Condiciones que a veces desembocaban en mensajes graciosos unas veces, ridículos en otras y por supuesto no faltaban los que ni un adivino lograba comprender. Lo que sí era seguro es que las largas explicaciones sólo se las permitían quienes contaban con buen efectivo para pagar su oneroso costo, por lo que Lucila dedujo que su hermano estaba quedándose sin dinero o como se dice coloquialmente estaba “pelado”, lo que más la angustió.

Lo que me acuerda de una tarjeta postal que alguna vez vi cuando era todavía un adolescente, de un universitario que estudiaba en Bogotá y que le envió a sus padres a Bucaramanga, con tan sólo una palabra escrita pero muy ilustrativa: $ALUDO$

Y alargando la pausa en esta historia, me permitiré narrar un cuento sobre telegramas:

“Había una vez un finquero en el Tolima Grande que se creía el más macho de los machos y queriendo hacérselo saber a su nuevo mayordomo le dijo:

-¡En esta finca sólo hay tres machos: el burro, el toro y yo! –Ante el asombrado trabajador, repitió para que no hubiera lugar a dudas-: ¡Aquí en esta finca nada más hay tres machos: el burro, el toro y yo!

Nada dijo el capataz. A los pocos días el dueño de la finca se marchó para la ciudad de Ibagué, donde vivía, dejando a cargo de la finca a su nuevo mayordomo. Al cabo de una semana le llegó un telegrama a su casa telegrafiado desde el pueblo más cercano a la finca, en el que se leía:

MURIOSE EL TORO QUE HAGO CON LAS VACAS LES PONGO EL BURRO O LO ESPERO A USTED”

Regresando a nuestro relato. Preocupada Lucila por la suerte de su hermano, en una extraña y lejana ciudad del Caribe, se apresuró a vender una de las dos fincas al primer postor que la pagara de contado. Cincuenta mil pesos en aquellos días era una suma importante, que ciertamente equivalía al valor de la mejor de las dos fincas que habían heredado, según me explicó Petronio (quien pocas semanas antes de su fallecimiento me narró esta historia secreta familiar).

Con los cheques que sumaban cincuenta mil pesos, girados al portador tal y como Lucila se lo había pedido al comprador de la finca, bien escondidos entre su carriel partió Petronio en busca de su hermano Alfonso.

No le fue difícil encontrarlo. Tal y como terminaba el telegrama él todavía pernoctaba en el Gran Hotel de Barranquilla. Sano y salvo… y demasiado sonriente.

Después del saludo de rigor Petronio le exigió la explicación del caso, que tanta preocupación había ocasionado en sus hermanas obligando a la mayor a vender precipitadamente la mejor propiedad que les había dejado su padre.

Alfonso optó por dar una ilustración corta:

-La noche antes de enviarles el telegrama, unos amigos me presentaron a sus amigos y luego de unos tragos terminamos jugando a los dados… –Petronio se llevó las manos a su cabeza, dando a entender que ya adivinaba el resto de lo sucedido-. ¡Pero al comienzo iba ganándoles, no se qué me pasó después! –Agregó Alfonso tratando de justificar lo injustificable.

-¡Hombre, por Dios! –Fue lo único que se le ocurrió exclamar al joven Petronio.

-Me obligaron a firmar un pagaré en blanco por la deuda, no me podía ir sin pagar o de lo contrario después nos embargaban todo lo que tenemos –Concluyó.

-¿Perdió cincuenta mil pesos en un juego de dados con unos malpa…? –Al fin reaccionó Petronio-. ¡Hombre, no puedo creer que nos haya hecho eso!

Seguramente aquel día en la habitación de un hotel de Barranquilla hubo reproches, gritos, explicaciones, súplicas y hasta lágrimas entre los dos hermanos.

Cuando regresaron a Carolina y sus asombradas hermanas se enteraron de todo la historia, Lucila decidió de inmediato dar por zanjado el pecado de su hermano, o más bien el atentado contra el patrimonio de la familia, levantando sus hombros con una lacónica frase: -¡Qué le vamos a hacer, ya se perdió la plata!

Así en una noche, por unos dados (¡que a lo mejor estaban cargados!), se perdió la mitad de la herencia que don Abel Carvajal Múnera les dejó a sus hijos.

Cualquiera esperaría que Alfonso Carvajal Botero hubiera aprendido la lección sobre lo que conlleva el juego, pero no. Meses después cuando siguiendo el ejemplo de su hermano mayor emigró hacia Barrancabermeja, en el camino perdió un fino ejemplar equino en otra apuesta, llegando nada más que con la silla de montar y los aperos.

Muchos años después también, fui testigo de una gran apuesta que hizo en una visita a su pueblo natal en una pelea de gallos, a un gallo colorado.

-¿Por qué al colorado y no al blanco le pregunté?

-Porque el gallo colorado es el más fino que hay, siempre ganan –me respondió con la seguridad de un experimentado gallero, el que ciertamente fue en sus años mozos, como dicen.

-¿Tres millones y medio de pesos, eso no es mucha plata? –Le cuestioné la suma apostada, sin medir las consecuencias de mis palabras, cuando me enteré de lo apostado. Aunque en aquellos años, principios de los ochentas, se trataba de una suma no despreciable.

Mirándome con ofuscación me regañó: -¡Deje de salarme, hombre!

Consciente de que había sido muy atrevido, siendo apenas un hijo adolescente, me hundí en mi silla como queriendo desaparecer de su vista.

La riña empezó y muy pronto terminó, con el gallo colorado casi degollado a espuelazos por el gallo blanco. Se bebió otro aguardiente para entumecer el dolor del dinero perdido y me lanzó una mirada como pocas veces en la vida lo hizo. A buen entendedor pocas palabras, me esfumé, tragándome la lección aprendida: la suerte del tahúr no se previene, ya está echada.

Afortunadamente él no cayó en el vicio del juego. Las apuestas se dieron en eventos muy ocasionales a decir verdad y creo que lo hizo más por tratar de impresionar a sus amigos o conocidos con los montos apostados que por codicia. Nunca más le vi asistir a otra riña de gallos y menos de dados. Quizás con el paso del tiempo meditó las lecciones que la vida le enseñó sobre el tema en su juventud, o tal vez, aceptó para él lo que popularmente se dice sobre la suerte: “El que es de malas en el juego es de buenas en el amor (y viceversa)”; pues gozó de buena suerte en el amor, en los negocios y hasta en los envites de la muerte, como lo veremos en las siguientes historias secretas.

CUATRO QUITES A LA MUERTE

Alfonso Carvajal Botero bajando de un avión de AVIANCA en el aeropuerto de Barrancabermeja. Al inicio de los años 60s.

Los colombianos revivieron de nuevo la violencia en la década de los cincuentas por cuenta de la irracional rivalidad política entre el Partido Conservador y el Partido Liberal, en una atroz lucha por monopolizar el poder en el Gobierno. Violencia que tiñó de sangre los campos más que las ciudades y que finalmente sólo aportó al país odios, venganzas, viudas, huérfanos, desplazados, mutilados, minusválidos, locos, fanáticos y mucha pobreza. Todo por defender el color azul o rojo de la bandera del partido al que se afiliaba o simplemente le simpatizaba o porque su padre y su abuelo pertenecían a uno u otro, pues muy pocos tenían claras las diferencias ideológicas entre los partidos. La mayoría de los actores y víctimas del conflicto nunca supieron con precisión porqué lucharon y murieron.

No obstante, el humor de los colombianos sale a flote hasta en los tiempos más nefastos como aquellos. Alfonso Carvajal narraba a sus amigos con jocosidad como un paisano suyo se salvó de ser asesinado por un grupo paramilitar (¿o parapolítico?) por su agudeza creativa o la llamada malicia indígena:

“Una noche por un oscuro camino rural del Magdalena Medio santandereano le salió al paso un pequeño grupo de hombres armados y apuntándole lo interrogaron: -¿A qué partido pertenece?

El paisano rápidamente respondió: -¡Pues al de la “L”!

-¿Ah, un liberal hijuep…? –Espetó el líder del grupo armado, al tiempo que desaseguraba su pistola mostrando una criminal intención.

-¡Liberal no, hombre, por Dios! ¡Soy laureanista, de la “L”, de Laureano! –Gritó el asustado paisano. Laureano Gómez era el nombre del reconocido jefe nacional del Partido Conservador.

Obviamente si los matones hubieran sido liberales también habría salido con vida del incidente gracias a la misma letra inicial del partido. Había jugado con una respuesta muy astuta el antioqueño.”

Vale la pena anotar que a Alfonso Carvajal Botero su filiación al Partido Liberal, si no de ideología sí de nombre muy acorde con su pensamiento y forma de vivir, casi le cuesta la vida. Pues los más fanáticos sectarios del opositor Partido Conservador, el que entre otras cosas gozaba desatinadamente con la bendición de algunos miembros del clero, se convirtieron en sus perseguidores, unos muy peligrosos. Hasta el punto de que en una ocasión debió esconderse en el fondo del pozo de agua de una casa vecina por dos días, para evitar que lo atraparan y lo mataran.

En otra ocasión, lo agarraron los chulavitas, seudopolicías esbirros de los conservadores, que a culatazo limpio casi le destrozan el cráneo, dejándole una memorable cicatriz tras la oreja derecha que lució por el resto de su vida, así como una sordera parcial por ese oído. ¡Por nada más que apoyar en épocas electorales a los candidatos partido rojo!

Pero la buena suerte o un buen ángel de la guarda lo acompañaban. Le hizo el quite a la muerte varias veces, como en las siguientes historias:

Un caluroso día como casi muchos en la Costa Caribe, a principios de la década del sesenta, en una extensa hacienda en donde estaba comprando un ganado, Alfonso Carvajal aceptó vacilante la invitación del hacendado de llevarlo de regreso hasta el nuevo aeropuerto de Barrancabermeja en la avioneta que acababa de contratar. Pero antes aterrizarían en otra de sus fincas cerca de San Vicente de Chucurí (Santander), donde le mostraría otro lote de novillos gordos listos para la pesa.

Él siempre le tuvo temor a volar en avión, decía que se sentía más seguro con los pies en la tierra. Pero, a quien no quiere caldo le dan dos tazas, reza el adagio.

Viajaban además del piloto, el hacendado, su esposa y él. Cerca ya al municipio de San Vicente, el piloto declaró la aeronave en emergencia. El único motor se había apagado.

La avioneta empezó a perder altura velozmente, aunque no caía en picada. Alfonso, ni corto ni perezoso, abrió la puerta que estaba a su lado y ante los incrédulos ojos de los otros dos nerviosos pasajeros y del capitán se lanzó al vacío… ¡sin paracaídas!

Para su buena suerte, el monomotor venía ya volando bajo, de modo que su caída fue amortizada por las frondosas ramas de un viejo árbol. Pero como el roble es de los árboles más duros, mientras él lo único que se partió fue una pierna el árbol salvador perdió casi todas sus ramas y follaje.

A los demás ocupantes no les pasó nada, porque el hábil piloto logró planear la avioneta apagada y aterrizar de emergencia en un potrero.

Estuvo enyesado por más de tres meses.

Cuando le preguntaban por qué se había lanzado al vacío, contestaba filosóficamente: “Al miedo no le han puesto calzones”. Por supuesto, aumentó su temor a volar; prefirió siempre viajar en tren, carro, bus o chalupa por el río. Además porque estos medios le permitían hacer paradas “técnicas” para bajarse a tomar un aguardiente en los estaderos del camino.

No sería la única vez que se fracturaría un hueso, pues años más tarde un novillo arisco lo embistió y aventándolo fuera del corral le quebró el brazo izquierdo; pero él tercamente se negó a dejarse a entablillar o enyesar de nuevo, por lo que el hueso soldó mal, quedándole este brazo menos recto y con movimientos más limitados que los del derecho.

Otro grave accidente lo sufriría Alfonso Carvajal ya en el otoño de su vida, en el año de 1993, en la ciudad de Medellín:

Una lluviosa tarde de sábado se encontraba departiendo, entre copas de aguardiente, con un amigo en un bar, en un local de su propiedad cerca de la Universidad de Antioquia. Estaban sentados bajo el toldo sobre la acera que da a una muy transitada calle, con algunos baches en el pavimento. Uno de estos huecos, muy próximo a ellos, se había anegado de modo que cuando pasaba un carro con las llantas los salpicaba de agua. Alfonso le pidió al mesero que pusiera en medio del hoyo un ladrillo que vio dentro del establecimiento. Así lo hizo el empleado. Pero pasó otro carro y ¡zas!, rociados de nuevo.

Se levantó entonces Alfonso, tambaleándose por el alcohol en su torrente sanguíneo, para colocar el ladrillo como él consideraba que era la forma correcta, al tiempo que se quejaba de la ineficacia del mesero. Corrió hacia el hueco para no mojarse demasiado con la lluvia, se agachó para acomodar el ladrillo… Su amigo y el mesero, espantados, lo vieron volar por el aire cuando un veloz bus urbano lo atropelló.

Estuvo varios días en la sala de cuidados intensivos de la clínica a donde lo llevaron y requirió de dos neurocirugías para salvarse. Los médicos se sorprendieron de que hubiera sobrevivido a ese tipo de golpe, decían que la mayoría de las víctimas morían en el acto y más a esa avanzada edad. -¡Es un hombre fuerte! –Afirmó uno de los galenos.

Pero no era la primera vez que un médico descubría su dureza. Pues apenas diez años atrás más o menos, estando él un día cobrando a los carniceros de la plaza de mercado Torcoroma en Barrancabermeja las reses que la tarde anterior les había vendido en el matadero, escuchó un grito a sus espaldas: -¡Alfonso cuidado! –Apenas medio giró sintió que un cuchillo le desgarraba su abdomen.

El agresor después de la puñalada trapera inició la huida. Enardecido por el ataque, Alfonso Carvajal agarró un hacha deshuesadora que estaba a poca distancia y corrió detrás de su atacante, sin darle alcance. Los carniceros amigos lo rodearon y lo convencieron de que dejara la persecución, pues manaba sangre a borbotones por la herida, ¡debían llevarlo a al hospital de inmediato!

Lo montaron en la cabina del vehículo más próximo, un gran camión recolector de basura. Tal vez nunca el chofer había manejado este pesado automotor a tanta velocidad por las calles de Barrancabermeja; llegaron rápido al Hospital San Rafael.

Cuando el médico salió de la sala de cirugías, después de dos horas de operación, le dijo a sus familiares en tono jocoso: -¡Este Carvajal es duro de pelar, tiene cuero de burro! Doce puntos le cosí. La puñalada estuvo a sólo medio centímetro de haberle cogido el hígado, así que no es mortal, no se preocupen –y agregó riendo-: Ahora hay que cuidar de que no se infecte la herida, pues el agresor no tuvo la precaución de desinfectar el cuchillo...

¿La causa del atentado? Un supuesto lío de faldas. Parece ser que al atacante, un carnicero, esposo de otra carnicera clienta de Alfonso, le habían llegado con el chisme de que su mujer se la jugaba con él. Para acabar de ajustar, el carnicero estaba sumido en el vicio del “bazuco” (cigarrillo armado con marihuana, polvo de ladrillo y a veces otras sustancias como cocaína), además ella lo había echado a la calle días antes. La aparente infidelidad nunca fue comprobada.

Pero el mayor quite que le hizo Alfonso Carvajal Botero a la embestida de la muerte fue precisamente el primero, cuando era niño, todavía no contaba con siete años de edad:

En 1935 se había desatado en el pueblo de Carolina del Príncipe una mortal epidemia llamada Tifo Negro, a la que no se le conocía cura alguna.

Doña Magdalena Botero, esposa de don Abel Carvajal, no hacía tres meses que había dado a luz a su último hijo, Petronio. Seguramente debido a un frágil estado postparto e insuficiente aislamiento alguien la contagió de la temible enfermedad, muriendo pocos días después por las extremadas fiebres, principal síntoma de este mortal tifo, en su casa de Carolina ubicada en la calle de los Reyes.

Ese día el pequeño Alfonso regresaba de la finca El Recreo, donde ayudaba en el ordeño diario, pese a su corta edad. Cuando iba llegando a la casa, una imprudente vecina de las que no faltan, le gritó: -¡Hay mijo, su mamá se murió! –El niño corrió hasta la habitación de su madre y encaramándose a la cama la abrazó llorando: -¡Mamá no se muera…! ¡Mamita no se muera…!

Así, él y sus hermanos tempranamente quedaron huérfanos de madre.

En menos de tres días el niño Alfonso cayó víctima de las fiebres. El diagnóstico del médico fue: -Tifo Negro, no hay nada que pueda hacer. Deben ponerlo a dieta de sólo caldos y coladas, pues el intestino se pone como papel y no resiste comida normal –Su padre decidió aislarlo de inmediato para que no fuera a contagiar a sus otros hermanos y sirvientes de la casa. De modo que lo envió para su otra finca, Montenegro, ubicada en el municipio de Gómez Plata cerca al río Porce, dejándolo al cuidado de su leal mayordomo Pacho y su esposa, recalcándole la instrucción del médico en cuanto a la dieta.

Don Abel muy preocupado por la suerte de su hijo, en medio de su duelo, lo visitaba día por medio sin falta, no obstante la lejanía de la finca. Pero no permitía la visita de ninguna de sus hijas mayores ni de sus demás hijos menores, por temor al contagio y perder a más miembros de su familia.

En Carolina la letal epidemia ya había cobrado más de doscientas víctimas. Tres de éstas vivían en la misma calle de su casa. Escasamente el médico, el cura y el enterrador podían descansar en aquellos días.

Sorprendentemente, después de 15 días de fiebres y agonía, el niño todavía no moría. En una de sus visitas don Abel escuchó en su lecho a su pequeño hijo susurrar: -¡Pacho, meme…! ¡Pacho, meme…! –De inmediato llamó a su mayordomo y le exigió que le explicara qué era lo que el niño pedía.

Pacho miró a su esposa de soslayo y vaciló. Pero ante la orden perentoria y firme mirada de su patrón dijo: -Don Abel, usted sabe que los apreciamos mucho a usted y a sus hijos, en especial a Alfonso, siempre tan colaborador en las faenas de las fincas y del ordeño, así que yo le he dado con frecuencia blanqueado* y quesito…

-¿Qué? ¡Cómo se le ocurre, usted está matando a mi hijo! –Interrumpió con furia el señor Carvajal- ¿Acaso no me entendió cuando le dije que la orden del médico era sólo caldos y coladas?

-¡Ay patrón, échenos si quiere, pero este niño se estaba era muriendo de hambre, fíjese cómo ha resistido esa maldita enfermedad!

Ante la posible evidencia de que tal vez su capataz tuviera razón, don Abel pensó un rato y resolvió: -Voy por alguien que sabe de esto para que revise al niño. Pero le advierto Pacho, que si él me dice que sus blanqueados y quesitos le hicieron daño a mi hijo se larga hoy mismo de la finca.

Galopó veloz en su caballo de regreso a Carolina y se bajó frente a la farmacia de Pedrito Vélez. El boticario, hijo de un antiguo y famoso médico, gozaba de gran prestigio en el pueblo por sus infalibles diagnósticos y eficaces remedios.

A las pocas horas estaba Pedrito, el boticario, en la casa de la finca Montenegro auscultando al pequeño Alfonso y enterado ya del atrevimiento del mayordomo de contravenir las órdenes del médico y de su patrón.

-¡Don Abel, su hijo se salvó del tifo! Los cuidados y el blanqueado con quesito de contrabando que Pacho le dio le ayudaron a resistir la enfermedad –Confirmó el boticario, luego de un largo examen clínico. Agregó-: Pero observé que él tiene un extraño repetido movimiento en la cabeza hacia el lado derecho por lo que descubrí una enorme pupa detrás de la oreja, que además de ocasionarle dolor le está empezando a aplastar la oreja. Debe extirpársele rápidamente…

-¿Y usted puede hacerle esa operación, Pedrito?

-Sí, claro que puedo. Es algo superficial, pero si se le deja más tiempo puede convertirse en algo muy peligroso para él.

-¿Me asegura, que el niño no correrá ningún riesgo?

-No se preocupe, ya lo he hecho muchas veces. Pero necesito mis instrumentos quirúrgicos que están en la farmacia.

Uno de los peones salió a todo galope hacia Carolina con tal misión.

Esa noche Alfonso se recuperaba de la cirugía ambulatoria en su cama, con más y mejor comida, autorizada por Pedrito, el boticario.

Don Abel Carvajal Múnera con sus hijos Alfonso, Consuelo y Rafaél. En su casa de Carolina del Príncipe, Departamento de Antioquia, Colombia, alrededor del año 1935.

Él fue uno de los tres o cuatro que sobrevivieron a la mortífera epidemia del Tifo Negro en Carolina del Príncipe. Sin embargo, su recuperación total demoró casi seis meses, hasta que logró volver a caminar con normalidad, la enfermedad lo había debilitado y le había consumido los músculos notablemente.

Don Abel Carvajal Múnera sí perdería más adelante uno de sus vástagos, una de las hijas mayores: Consuelo. Quien no cumpliría los quince años debido a una severa poliomielitis, que en aquellos días no tenía cura ni vacuna.

Pacho, el fiel caporal, trabajó el resto de su vida para don Abel; muriendo pocos años antes que su patrón.

Alfonso Carvajal Botero había hecho así el primer quite a la muerte, mostrando de qué madera estaba hecho: de roble, por supuesto. ¿Él se escapó más veces de las garras de la vieja Parca? Sí, en otras ocasiones la esquivó, como veremos en los próximos capítulos.

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(*) El blanqueado es un típico dulce casero del occidente colombiano, hecho con panela.

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Próxima entrega: Espere los capítulos 5 y 6 de la segunda parte del libro EL TIEMPO DE LOS ROBLES. ¡Dos de los más fascinantes y verídicos capítulos del libro!... En marzo del 2012.

Recordamos a todos los lectores que este libro todavía no está disponible al público en ningún medio impreso o electrónico, sólo lo pueden leer en esta primicia editorial exclusiva, por entregas.

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El tiempo de los robles (cuarta entrega)

2012-01-06T11:19:00.002-05:00

El tiempo de los robles

Historias basadas en personajes y acontecimientos reales.

Por: Abel Carvajal

Francisco Abel Carvajal Botero, subcampeon nacional de Venezuela peso pesado en levantamiento de pesas. Caracas, entre los años 60s y 70s.

SEGUNDA PARTE

HISTORIAS SECRETAS DE ROBLES

A la memoria de mi padre Alfonso Carvajal Botero.

Quien supo gozar de la vida siempre y engañar a la muerte varias veces.

(Capítulos 1 y 2 de la Segunda Parte: HISTORIAS SECRETAS DE ROBLES)

EL MATUTE

Petronio Carvajal Botero y su esposa, Barrancabermeja, años 60s.

Introducción fraudulenta de géneros de consumo en una población, es la primera corta definición que se encuentra en un viejo diccionario ilustrado de la lengua española para la palabra matute. Pero para Petronio Carvajal Botero, el hijo menor de don Abel Carvajal Múnera, como para muchos ambiciosos colombianos era la definición más elegante de un lucrativo negocio, con cierto riesgo pero asumible, en aquella transición de los años sesentas a los setentas: Contrabando de whiskys, otros licores, electrodomésticos, cigarros, cigarrillos y otras mercancías muy apreciadas de procedencia norteamericana en su mayoría.

Productos tasados con altos impuestos cuando se les importaba legalmente, algunos en casi condición de monopolio, que se vendían muy caros y en consecuencia ofrecían un alto margen para contrabandearlos. Cosa que no era difícil de lograr a través de la inmensa franja del litoral Caribe que tiene Colombia, mal vigilada en aquellos años, principalmente por la desértica península de la Guajira. Ventaja, vale la pena anotar, que muy pronto fomentaría un negocio ilícito aún más lucrativo: el tráfico de la marihuana, tan demandada en su momento en los Estados Unidos de América… Iniciándose así quizá la maldición que más sangre y lágrimas le ha costado a Colombia, que todavía sufre: el narcotráfico.

A Petronio Carvajal ni a ninguno de sus hermanos les interesó jamás el tráfico de marihuana como tampoco, años después, el de la coca o de la cocaína, pese a que las tentaciones abundaron. Entre la ambición y la codicia hay una singladura que separa moralmente el bien del mal.

Él fue quien tuvo la mayor oportunidad y predisposición a estudiar entre los Carvajal Botero, su hermana Lucila se aseguró de que así fuera. Lo envió a Medellín a estudiar el bachillerato y luego a la academia militar en Bogotá, donde se graduó de subteniente del ejército. Pero poco tiempo vistió el dril militar, pues en medio de una fatal combinación de alcohol y orgullo juvenil, un día de farra, le propinó tremendo puñetazo a un oficial de mayor jerarquía que supuestamente lo ofendió…

De nuevo en la vida civil, muy joven, Petronio decidió buscarse un porvenir junto a sus hermanos y hermanas en Barrancabermeja. Al lado de Alfonso se dedicó también a la compra-venta de ganado vacuno y porcino, mostrando gran capacidad en el negocio. Pues esta particular profesión mercantil exigía una habilidad especial en la época, en que no existían muchas básculas para pesar el ganado, la de calcular a ojo el peso de la res o del cerdo en la finca del ganadero o del criador y en función de ese cálculo comprar el ganado en pie para luego venderlo en el matadero pesado en canal, es decir una vez el animal es sacrificado, sangrado, abierto, sin las tripas y demás despojos. En otras palabras, al ganadero se le debía comprar el animal vivo y al carnicero se le debía vender lo que pesaba únicamente la carne y los huesos. De modo que si se sobrevaloraba el futuro peso en canal esto se traduciría en pérdida para el comerciante o mayorista de ganado al venderlo al carnicero, pero si se acertaba o se compraba subvalorado el peso habría una ganancia. Todo multiplicado por la cantidad de cabezas compradas.

Su habilidad como calculista preciso del peso de los semovientes fue puesta a prueba una tarde en que desembarcaron en el antiguo matadero de Barrancabermeja, junto al Caño Cardales (del Río Magdalena), un enorme cerdo traído desde una finca de Casabe, al otro lado del río. El impresionante marrano cojudo, por lo gigantesco, pronto incitó ese día una apuesta entre los carniceros, comerciantes y matarifes, sobre cuánto pesaba. Un reconocido carnicero organizó el envite, extrajo su ajetreada libreta y anotando en cada renglón el nombre de cada apostador y el peso en arrobas que le calculaba al frente, pronto reunió una atractiva bolsa. Era simple, quien quería apostar le entregaba el estipendio fijado, dictaba su nombre y peso que le calculaba al verraco, esa noche luego de sacrificarlo, lo pesarían antes de sangrarlo y abrirlo, así se sabría el ganador: quien más se hubiera aproximado al peso arrojado por el animal completo, no en canal esta vez.

Petronio llegó al final de la tarde al matadero con unos novillos para la venta, su hermano Alfonso quien había sido testigo de todo el evento desde la llegada del cerdote, se le acercó y le pidió su opinión para entrar en la apuesta a nombre de los dos. -¡Veintidós arrobas y cuarto!-, respondió Petronio. Lo que a Alfonso le pareció demasiado, pero su hermano menor le insistió en que le apostara a ese peso que ese marrano pesaba más de lo que todos creían. Alfonso le hizo caso y se registró con ese peso en la bolsa de la apuesta… Varios de los presentes al escuchar dictar el peso al que apostaba rieron, pues les parecía absurdo tanto peso. “¡Ni que fuera un novillo!”, se burló alguien. Alfonso vacilando miró a Petronio quien con un guiño le dio confianza. Ninguna de las demás apuestas superaba las veinte arrobas.

La bolsa creció a lo largo de toda la tarde hasta minutos antes del sacrificio. Llegaron hasta vecinos que nada tenían que ver con los negocios o actividades diarias del matadero municipal a ver el marranote y muchos cedieron a la tentación de apostar, creciendo aún más la bolsa.

Llegó la hora. Garrotazo en seco sobre la cabeza del animal por el fornido matarife. Privado del conocimiento, no muerto pues luego viene la fatal puñalada bajo la llamada paleta para desangrarlo y luego desollarlo, lo montaron entre seis hombres sobre la báscula, la aguja del reloj dio varias vueltas antes de detenerse temblando en 22 arrobas y media.

¡A Petronio únicamente le había faltado un cuarto de arroba! Ganaron toda la bolsa. Nadie más se había aproximado a ese peso.

Luego de varios años en la compra-venta de ganado ahorró sus buenos pesos y fue cuando Petronio aceptó la invitación, de un amigo y paisano de apellido Villa, de entrar en un negocio de contrabando desde Maicao en la Guajira hasta el puerto petrolero en Santander, donde él vivía y había bastante dinero contante y sonante en los bolsillos de los ejecutivos, trabajadores y contratistas de la empresa petrolera, listos a disfrutar de los placeres que prometían las mercancías de calidad “made in USA” y los licores europeos.

En la pequeña ciudad de Maicao, epicentro del contrabando en Colombia, contrataron y cargaron un camión grande tipo jaula, de toda clase de mercancías que discretamente compraron, o al menos eso creyeron.

Como contrabandistas que se respeten partieron de noche cubriéndose con la cómplice oscuridad. El chofer al volante del camión y a su lado Petronio y Villa, su socio.

Al amanecer, decidieron parar a descansar y desayunar en un pueblucho del Departamento del Cesar. Habían recorrido muchos kilómetros sin ningún contratiempo, ni siquiera se habían topado con otro automotor, mucho menos con retén alguno de la aduana, policía o ejército.

Terminando el desayuno, Petronio decidió ir a la oficina del inspector del corregimiento, amigo suyo y antioqueño igualmente, más que a saludarlo a preguntarle si tenía información de por dónde andaban las patrullas de los alcabaleros ese día, llevándole una botella de whisky como obsequio. La sorpresa fue para Petronio y Villa, el inspector amigo ya sabía del camionado de matute que transportaban y lo peor, las autoridades también, estaban detrás de ellos buscándolos. A pocos kilómetros había establecido un retén la policía junto con los aduaneros exclusivamente para capturarlos y decomisar la mercancía…

-¡Amigos míos, creo que los sapearon! -Concluyó el inspector. Semejante información bien había valido una botella del mejor licor de malta escocés.

Rápidamente subieron al camión y azuzaron al conductor a dar arranque, poniendo pies en polvorosa.

No se dejarían quitar el matute sin presentar lucha. Petronio conocía muy bien casi toda la costa atlántica colombiana gracias a sus correrías de compras de ganado en los últimos años, siendo él mismo muy conocido entre los hacendados, finqueros, administradores, mayordomos y trabajadores de la región.

Se desviaron por una maltrecha carretera rural que atravesaba unas fincas y los alejaba de la carretera principal que iba hacia Aguachica, donde suponían debían tener instalado el retén.

-No se preocupen, yo se por donde nos metemos. ¡Se quedarán esperándonos los malpa…! –Musitó Petronio.

Atravesaron con facilidad los portones de las haciendas, pues aunque algunos estaban cerrados con cadena y candado, los cuidanderos o trabajadores les abrían al reconocer al señor Carvajal y a manera de agradecimiento recibían un paquete de cajetillas de Marlboro o Kent. Condujo hábilmente el camión su chofer por dificultosas trochas dentro de los grandes predios, sin chistar demasiado, confiaba en que sería bien recompensado si no los atrapaban.

Elaborando Petronio un mapa en su cabeza decidió salir hasta la orilla del río Magdalena, para luego bajar hasta el puerto de El Banco y una vez allí improvisaría. Ruta larga y escabrosa que a ningún chirrinche* se le ocurriría que ellos tomarían. Como la gasolina no les alcanzaría para el nuevo trayecto, se aprovisionaron en una hacienda conocida.

Ya en aquella población ribereña del Departamento del Magdalena, por donde muchísimos años antes fondeaba la piragua de Guillermo Cubillos cargada asimismo de matute y a quien le dedicaron la memorable cumbia, se le ocurrió un plan para evadir a sus perseguidores y lograr llevar el contrabando hasta Barrancabermeja.

-¡Bájense de inmediato, que vamos a requisar todo! –Gritó un furibundo sargento, acompañado de otros policías y tres aduaneros. Petronio y el chofer se apearon del camión tranquilamente ofreciendo sus documentos de identidad, pero el uniformado los rechazó de mala gana, indudablemente ya tenían identificados a los escurridizos matuteros, lo que confirmó al preguntar por su socio: -¿Y dónde está Carlos Villa?

-No se, debe andar por Barranca –respondió serenamente, extendiendo las palmas de sus manos queriendo indicar que no entendía por qué le preguntaba por su amigo.

Los había aventado alguien en Maicao con nombres y apellidos. Pero Petronio en ese momento ya iba sólo, junto al conductor, en el camión cargado con diez novillos…

-¿Y dónde tiene escondido el matute? –Volvió a murmurar el suboficial. Luego de la infructuosa búsqueda de sus hombres a lo largo y ancho de la jaula con las reses, por entre la cabina y hasta por encima y debajo del motor.

-¿Cuál matute o es que así llaman ahora al ganado? –Replicó Petronio, poniendo cara de sorprendido ante la acusación-. ¡Por aquí todo el mundo me conoce y saben que compro ganado para venderlo en la plaza de Barranca! –Agregó.

Ante la falta de evidencia, o más bien de mercancía, no tuvo más remedio el sargento que dejarlo ir.

-¿Cómo este hijuep… Carvajal se deshizo de la mercancía? ¡Seguro que el tal Villa la lleva por otro lado! –Alcanzaron a escuchar al sargento vociferar, mientras se alejaban muy sonrientes en el camión.

Habían transcurrido dos días. Descansado, después de descargar los novillos en los corrales de la finca de su hermano Alfonso en Barrancabermeja, el día anterior, se dirigió Petronio al desembarcadero de ganado de la misma finca que daba al río. Observó como el capitán con lenta precisión atracaba el remolcador que empujaba un planchón ganadero contra la orilla, conjunto al que llaman lancha. Al lado de éste, en el puente de mando, veía a su amigo Carlos Villa agitando la mano a modo de saludo. El plan había funcionado.

Ana Cecilia Ochoa, esposa de Petronio Carvajal, en una finca en Antioquia, años 60s.

Sucedió que en el muelle de El Banco, descubrió Petronio al reconocido capitán y propietario de una gran lancha dedicada a transportar ganado, gaseosa, cerveza, cemento y otras cosas por el río Magdalena, a quien a cambio de una moderada parte le propuso esconder el contrabando entre el planchón bajo el ganado que transportaba en el momento. Además lo convenció de que le prestara diez de los novillos que llevaba para cargarlos en el camión y despistar a sus perseguidores. En Barrancabermeja, en la finca de su hermano, una de las pocas que tenía desembarcadero al río, descargarían la mercancía y volverían a cargar en la lancha el ganado prestado para que la embarcación continuara su viaje hasta el destino final, Puerto Berrío. Por supuesto, Carlos Villa viajaría como custodio del matute.

Todo había salido de acuerdo al plan. Coronaron, como se dice en el argot del contrabando. Pero Petronio sabía que ya era “famoso” entre las autoridades, que tenía delator propio en Maicao y que la suerte no siempre le sonreiría, por lo que cada vez se le haría más peligroso contrabandear; así que una vez se repartieron las ganancias le dijo a su amigo que volvería a lo suyo, a negociar ganado. Carlos Villa sí continuó en la profesión por largos años. Siempre fueron grandes amigos.

Petronio Carvajal murió en el 2010 rodeado de su familia en la ciudad de Medellín a los 75 años de edad, luego de padecer un cáncer hepático. Su funeral, en la iglesia de Santa Teresita del tradicional barrio Laureles, fue muy concurrido.

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(*)Chirrinche, cherrinche o chirrinchero: Términos despectivos para referirse al agente de aduana o alcabalero, utilizados en algunas regiones de Colombia, ya hoy en desuso.

UN ROBLE INCORRUPTIBLE

Izquiera a derecha: Petronio, Ana Ceciia, desconocido y Alfoso Carvajal (de pie). Feria de ganados de Barrancabermeja, inicios de los años 70s.

El hijo menor de don Abel Carvajal Múnera fue Petronio y el hijo mayor fue José, el que muchas historias debió protagonizar pues era hombre rebelde, bohemio y con gran fama de mujeriego; reputación que se patentiza por la cantidad de hijos que procreó desde muy joven. Se le conocieron no menos de nueve hijos, con dos compañeras con las que convivió en Barrancabermeja a donde llegó siendo un adolescente, en busca de fortuna, cuando todavía vivían su padre y sus hermanos en Carolina del Príncipe, a finales de la década del cuarenta.

De José Eusebio Carvajal Botero se puede decir que era un hombre íntegro, tal vez su mayor virtud en todo el sentido de la palabra. Pero a veces la rectitud riñe con la riqueza, como dos amigas que no se hablan, volviéndose una esquiva en aparecer cuando la otra está presente.

José logró conseguir un buen empleo en la Tropical Oil Company, gracias a sus paisanos antioqueños, los que se ayudaban unos a otros en el puerto petrolero, cosa que para nadie era un secreto. De todas formas el personal que provenía del vecino Departamento de Antioquia gozaba de una merecida fama de incansables y dedicados trabajadores, incluso entre los ejecutivos gringos; por lo que en Barrancabermeja se manifestaba una considerable colonia de antioqueños, muchos de ellos llegando a escalar los más altos puestos en la posteriormente nacionalizada empresa petrolera, que recibió el nombre de Ecopetrol (Empresa Colombiana de Petróleos S.A.) y la que aún hoy es de lejos la empresa más grande e importante de Colombia. José Carvajal fue uno de ellos. Antes de terminar la década de los cincuentas, ostentaba el importante cargo de jefe de compras de ganado en la empresa.

¿Para qué una compañía petrolera compra ganado? Siempre ha sido apetecido el ser empleado de Ecopetrol, pues además de los atractivos salarios y bonificaciones que pagan a sus trabajadores y ejecutivos, ofrecen generosas prebendas como los subsidios de educación para sus hijos o como la abundante alimentación digna de un hotel cinco estrellas en las horas laborables a todo su personal. Razón por la cual el jefe de compras de ganado debe asegurarse de comprar suficiente cantidad semanal de ganado, sacrificarlo y abastecer así, con carne de primerísima calidad a las cocinas de los casinos, como son llamados los gigantescos restaurantes donde comen sus miles de empleados. Además en aquellos años, los mismos trabajadores podían mercar todos los alimentos y artículos de consumo familiar para sus casas en un gran supermercado, exclusivo para ellos, llamado El Comisariato; incluida la carne que quisieran, a precios increíblemente baratos, pues eran subsidiados por la empresa.

Privilegios de los que ningún obrero o empleado de otra industria del país gozaba. Una de las razones por la que en un enconado discurso el entonces presidente de la república Carlos Lleras Restrepo, ante una desafiante huelga sindical liderada por los trabajadores afiliados a la USO (Unión Sindical Obrera), los tildara de “…oligarcas de overol”.

José desempeñaba muy bien su papel en el importante cargo ejecutivo, era conocedor del buen ganado desde niño y un exigente comprador. Supervisaba él mismo el sacrificio de las reses así como el posterior proceso de despelleje y corte. No se dejaba apabullar ni por arrogantes ganaderos ni embaucar por voraces comisionistas. Como la empresa era una impecable y puntual pagadora, muchos se peleaban y hacían lo que fuera por ser sus proveedores hasta el punto de ofrecer sobornos o “comisiones” a los diferentes compradores de insumos, materiales, herramientas, maquinaria, automotores y semovientes.

Él no fue la excepción a tales ofrecimientos y como hombre honesto que era las rechazaba de plano. Nunca se doblegaba ni se dejaba tentar, por grande que fuera la suma. Consideraba que era su obligación moral para con la compañía y sus trabajadores el adquirir novillos de primera y al mejor precio posible. Ni siquiera le importaba que el vendedor fuera su amigo o paisano, o peor, que se pavoneara amenazante como amigo de alguno de sus jefes.

Así José Carvajal Botero se ganó la fama de incorruptible.

Pero las “quejas” a sus superiores, en especial a su jefe directo, no se hicieron esperar. Las cadenas se parten por el eslabón más corroído. Su ávido jefe, con título de subgerente, esperaba que los jefes de compras y demás compradores de los diversos géneros aceptaran las “comisioncillas” ofrecidas por algunos proveedores para que los privilegiaran al momento de decidir una adquisición; luego, le debían pasar una buena tajada a él, claro está. Algunos así lo hacían, tal vez por temor o por codicia igualmente. Pero otros eran insobornables, como el jefe de compras de ganado.

No tardó el codiciosillo subgerente en insinuarle a José que fuera un poco más “flexible” con ciertos amigos suyos, que estaban dispuestos a recompensarlo si se mostraba favorable a sus intereses a la hora de seleccionar sus lotes de novillos y fijarles un más adecuado precio. Los que, no por casualidad, con frecuencia ofrecían el peor ganado.

Fue un terrible choque para él aunque no lo sorprendió demasiado, pues ya se rumoraba en los pasillos de los chanchullos que el señor subgerente gustaba de liar.

Un poco preocupado José, les comentó lo sucedido a sus más jóvenes hermanos. Dos de ellos, Petronio y Alfonso, sin vacilar lo arengaron a aceptar las “comisiones”, lo que tampoco lo asombró, pues conocía de sobra los principios y una más relajada moral con que se guiaban en sus negocios. No todos los robles son incorruptibles.

-¡Deje de ser huevón, que en ese puesto se puede llenar de plata…! –Trataban ellos de persuadirlo. Pero José se negó una y otra vez tajantemente.

Las insinuaciones del jefe pronto se convirtieron en presiones y más tarde, ante las rotundas negativas, en amenazas de despido.

No tuvo tiempo el honrado José Carvajal en diseñar un plan de defensa, como por ejemplo el de aventar a su corrupto jefe ante los más altos directivos, pues muy pronto le llegó la breve carta de destitución. Así, sin ton ni son.

Pese a su rectitud en el trabajo, era un hombre de contrastes, pues daba buena cuenta de su salario los fines de semana entre las botellas de aguardiente y las camas de los prostíbulos. Lo que posiblemente facilitó la justificación, ante los superiores o el departamento de Relaciones Industriales, de la decisión de despido tomada por su jefe inmediato.

El hijo mayor de don Abel jamás volvería a conseguir empleo en una empresa. Era como si una maldición hubiera caído sobre él. Podría parecer que la vida en vez de premiar su ejemplar actitud lo castigó. Pero más bien se debe pensar es que él no pudo aceptar esta supuesta injusticia Divina decepcionándose de los hombres y de su mundo, hundiéndose en el pesimismo y la fatalidad, sin lamentablemente volver a salir a flote. A muchos les ocurre igual ante algún arrollador golpe que reciben, perdiéndose así potenciales grandes seres humanos. Pero de eso se trata la vida, de sobreponernos ante los repentinos golpes y aprender de ellos, así es que evolucionamos espiritualmente y maduramos mentalmente. La vida es una escuela de sudor, lágrimas y hasta sangre, pues si no fuera así lo más probable es que no asimiláramos las enseñanzas.

Curiosamente una historia similar se repetiría muchos años después con otro de sus hermanos menores: Rafael, otro roble incorruptible (hay más de uno en este bosque familiar, afortunadamente); quien ocupaba un discreto pero valioso puesto ejecutivo en otra empresa, una gran productora de fertilizantes asentada igualmente en Barrancabermeja, a la que había dedicado la mayor parte de su vida… Aunque ésa tiene un mejor final, dejémosla aquí.

José Carvajal franqueó grandes dificultades económicas el resto de su vida, a duras penas pudo sostener su numerosa familia. Nunca encontró otra labor que lo satisficiera, pese a que sus hermanos Alfonso y Petronio trataron de involucrarlo en sus negocios con ganado, pero su cada vez más rebelde y problemático temperamento no lo permitió.

En sus últimos años se dedicó a vender frutas en una carretilla de madera, todos los días de la semana de sol a sol, en una esquina de la concurrida calle novena cerca al parque Infantil de la calurosa ciudad petrolera. Murió a los 59 años a causa de una cirrosis, en el Hospital San Rafael de Barrancabermeja, en 1980 si mal no recuerdo.

Lo que sí recuerdo bien es que el suyo fue el primer cadáver que me tocó ayudar a cargar a mano limpia: Yo sujetándolo por los tobillos y mi fornido tío Francisco por los hombros, lo pasamos de la cama en que falleció a la camilla que trajo un enclenque conductor del carro de la funeraria, el que llegó sin ayudante y el hospital no contaba con enfermeros para esos menesteres o nunca aparecieron.

Francisco Abel Carvajal Botero, cuando practicó fútbol en Venezuela, años 60s.

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(Espere en la próxima entrega otros dos de los más increíbles capítulos de esta Segunda Parte: HISTORIA SECRETAS DE ROBLES)

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El tiempo de los robles (tercera entrega)

2011-12-10T16:56:00.000-05:00

En exclusiva editorial y como primicia para los amables lectores de este blog (en simultánea con el blog http://librosdeabelcarvajal.blogspot.com/ ), a continuación la tercera entrega del nuevo libro de Abel Carvajal:

El tiempo de los robles

Historias basadas en personajes y acontecimientos reales.

Alfonso Carvajal Botero, Barrancabermeja, a principios de los años 70´s

(Capítulos 7 y 8 de la segunda parte: HISTORIAS DE ROBLES)

Por: Abel Carvajal

EL ENCENDEDOR

En los azarosos 50´s ya habían arribado José y Francisco Carvajal Botero a la progresista ciudad de Barrancabermeja, en el Departamento de Santander. No tardó en llegar asimismo su hermano Alfonso, quien se apareció nada más que con unos aperos y una silla de montar en la mano, pues la yegua con la que había partido desde Carolina la había perdido a mitad del camino en una mala apuesta de una riña de gallos en Puerto Berrío (Antioquia).

Pronto entró a trabajar como medidor de los tanques de almacenamiento de crudo y productos refinados en la Tropical Oil Company, mejor conocida como la Troco. Empleo que no supo conservar por causa de su rebelde espíritu: Una tarde él, camuflado entre los tanques a los que periódicamente debía medirles el nivel del líquido, disfrutaba de una breve siesta en horas de trabajo, pese a considerarse juicioso en su tarea. Sin advertirlo se le apareció el jefe, un fornido gringo muy impetuoso que para despertarlo y ponerlo en evidencia se le ocurrió, a mala hora, agarrarlo por el cabello y derribarlo, reclamándole a gritos su irresponsabilidad. Alfonso Carvajal, hombre de pacíficos modales excepto cuando se sentía violentado, extrajo de su bolsillo una afilada navaja barbera, implemento infaltable de los antioqueños y con la agilidad de un gato rayó con la cuchilla de lado a lado la pronunciada barriga del supervisor norteamericano.

Afortunadamente para ambos no fue una herida muy profunda, pero hubo la suficiente sangre para que el abusador gringo, huyera despavorido y jamás volviera a comportarse como el típico colono imperial con el esclavo; según se decía entre los obreros de la refinería luego del difundido acontecimiento.

Para Carvajal el precio de su osadía contra el Mister fue el despido tajante. Lo que a la larga se convirtió en un favor para él, pues en su tiempo libre se dedicaba a la compra-venta de cerdos y reses con destino al matadero, negocio que le resultaba muy lucrativo. Los cambios aunque parezcan adversidades en un principio al final terminan siendo favores de la Vida. Se dedicó entonces de tiempo completo, como negociante independiente, al comercio de animales y carne.

Pronto compró una finca en sociedad con un paisano suyo, de apellido Sevillano, que les sirvió de base para el lucrativo comercio. La que vendieron a los pocos años ante una irrechazable oferta. La mitad del cuantioso dinero que le correspondió por la venta, le escuché decir muchos años después con una mezcla de orgullo y desprecio por el dinero, se la gastó en una semana en tragos y putas… “A este mundo venimos en pelota y nos vamos igual”, era una de sus frases favoritas.

Sevillano trabajó hasta su jubilación en la industria petrolera, mientras su ex socio Carvajal asumió como profesión para el resto de su vida la comercialización de ganado y carne. Más tarde reuniría de nuevo capital suficiente para comprarse él sólo otra finca, una muy buena, a orillas del río Magdalena con un exclusivo desembarcadero de ganado, muy adecuada para su negocio y para mantener sus caballos de paso fino, su más grande afición. Si bien continuó siendo un asiduo concurrente de burdeles, nunca volvió a gastar tan desaforada suma en ellos.

Sus negocios con el ganado fueron creciendo a través del tiempo, llegando a convertirse en el mayor proveedor de carne en canal de las plazas de mercado Central y Torcoroma de Barrancabermeja. Por su finca La Esperancita, gracias al exclusivo embarcadero río-tierra, pasó buena parte del ganado que Colombia exportó desde la costa Caribe a Venezuela en los 70´s durante el gobierno del sagaz presidente Alfonso López Michelsen, su más admirado tocayo y Liberal como él. Del que citaba una frase que le escuchó en una cena en la ciudad de Cúcuta con los ganaderos y representantes del gobierno venezolanos: “Los negocios se hacen es con los ricos no con los pobres…”

Fue con un rico ganadero de San Pablo, al sur del Departamento de Bolívar, al que le compraba ganado con frecuencia, que vivió una inolvidable anécdota a finales de aquellos fructíferos años 70´s:

El ganadero, un costeño campechano muy adinerado pero poco conocedor de las modernidades del mundo tal vez debido a una vida demasiada dedicada al trabajo, poco estudio y excesivo aislamiento en el campo, se vio obligado a embarcarse un día río arriba desde San Pablo hasta Barranca, donde vivía Alfonso Carvajal, para que le pagara un ganado que le había vendido días atrás, tal y como lo acordaron.

En aquellos días las fáciles transacciones bancarias como las conocemos hoy no existían allá. Hasta recuerdo las veces que en sus viajes de negocios por el río, y siendo quien esto escribe un niño todavía, le cargaba a él, mi padre, una sucia mochila de fique con el hierro y la tinta para marcar el ganado, en la que ocultaba en su fondo fardos de billetes para pagarles en efectivo a los ganaderos y finqueros. Él, muy astutamente creía que a ningún bandido se le ocurriría pensar que a un niño se le confiaría tanto dinero contante y sonante; tuvo razón, jamás sufrimos de ningún atraco o robo, pese a que nos paraban de vez en cuando en algunos retenes el ejército o la policía y hasta la guerrilla. ¡Una cochina mochila con hierro y tinta de marcar que manchaba la ropa de lo lindo, quién la quería tocar!

Pues bien, el finquero fue recibido por mi padre en el puerto y en su campero Nissan 4x4, que tenía en aquellos días (en el que aprendimos mis hermanos y yo a conducir), lo llevó hasta nuestra casa donde le pagó en efectivo la compra del ganado, pues el rico campesino ni cuenta bancaria tenía. Luego, para agasajarlo lo invitó a almorzar y a conocer La Esperancita, la finca donde pastaba el ganado comprado mientras lo enviaba al matadero, así como sus caballos que tanto lo enorgullecían.

Durante la excursión el hombre no ocultó su admiración por el moderno Nissan, que ciertamente estaba casi nuevo, de los pocos que circulaban las calles Barranqueñas.

En algún momento de la travesía, mientras mi padre al volante del campero le conversaba, el campesino sacó un tabaco (cigarro rústico) de su mochila de fique. Buscó fallidamente la cajetilla de fósforos o cerillos en la misma, luego en los bolsillos de su camisa y después en los de su pantalón… no la encontraba. Mi padre advirtiendo su necesidad y con el ánimo de impresionarlo con la innovación tecnológica, le dijo que no precisaba de fósforos, ya que el carro traía encendedor. Se lo mostró, lo obturó, un minuto después se disparó, lo desenchufó y se lo entregó, el finquero lo recibió con cierto resquemor pero encendió su tabaco, expulsó una bocanada de humo y… ¡arrojó el encendedor por la ventanilla!

Demoraron más de quince minutos hasta que hallaron al borde de la carretera el tal accesorio metálico de los vehículos modernos para fumadores. ¡Qué no es desechable!

Para Alfonso Carvajal Botero, el lapso de tiempo que abarcó desde finales de los años 50´s hasta la mitad de los 80´s, fue su época dorada. Pero la rueda de la vida da muchas vueltas, se dice, aún más para quienes vivimos en un país como Colombia en la que parece girar más rápida, como veremos a continuación:

UNA LENGUA LEGENDARIA

Para Alfonso Carvajal Botero, la afición por los caballos de paso terminó obligadamente con el ingreso del dinero de los narcotraficantes a este negocio, cuando comenzaban los convulsionados 80´s. Los precios de los más finos equinos alcanzaron cifras exorbitantes, alejando a buena parte de los antiguos criadores. Como alguna vez se lamentó: “Los mafiosos se tiraron este deporte”, (y corrompieron muchas cosas más del sencillo estilo de vida y moral de los colombianos).

Pero una desgracia mayor cayó sobre el país. A partir de los 60´s, inspirados en el triunfo de la revolución cubana, justificándose en las desigualdades sociales y aprovechando la compleja geografía, surgieron en Colombia los movimientos guerrilleros. Conformados mayoritariamente por campesinos, quienes adoctrinados por sus comandantes, varios con formación universitaria, adoptaron ideologías foráneas provenientes de Cuba, de la Unión Soviética y de la China maoísta. Los que para financiarse optaron por la extorsión y el secuestro, principalmente a ganaderos y empresarios del sector rural, en las zonas donde en un comienzo se movilizaban.

Pronto descubrieron la mina de oro en que estaban sentados con sus fusiles, extendiendo su negocio a todo el país. El secuestro se convirtió en una industria maldita, la que a su vez les significó su perdición, pues perdieron todo el apoyo popular para su causa y todavía más cuando desarrollaron su segunda línea de negocios: el narcotráfico. Se condenaron a sí mismos, odiados y temidos por su propio pueblo, al que pretendían defender.

Una de las primeras víctimas de este monstruoso crimen fue don Eugenio Mesa Carvajal, hijo de Graciela Carvajal, la primera hija de don Abel Carvajal Múnera. Él, un próspero ganadero y comerciante afincado en Puerto Berrío (Antioquia), fue violentamente secuestrado por el autodenominado ELN. Eligió como negociador a su tío Alfonso Carvajal Botero… Pero por ahora dejemos aquí, pues esa es otra historia, secreta todavía. Así como la del secuestro de su mejor amigo años después por las temibles FARC.

Pero Alfonso Carvajal tampoco se salvaría de ser víctima.

Antes de concluir esta tenebrosa década de los 80´s, un día en horas de la madrugada mientras conducía en aquel entonces su campero Toyota 4x4, por la carretera que conduce de Barrancabermeja al corregimiento de Yarima (Santander), viajando solo, con destino a una hacienda donde pensaba comprar un ganado, intempestivamente debió frenar por un tronco de árbol caído atravesado en el camino, tras el que descubrió a varios hombres vestidos de camuflaje, de mal aspecto calzando botas de caucho y armados con fusiles. Apareciendo luego más tropa a ambos lados de la carretera.

De inmediato supo quiénes eran y de qué se trataba el asunto. No había manera de retroceder el carro o escapar corriendo, las probabilidades de éxito eran contrarias a tal evento. Aunque algunas veces cargaba su viejo revólver Smith & Wesson calibre 32, no era tan estúpido como para enfrentarse a tiros contra una veintena de guerrilleros armados con poderosos fusiles soviéticos AK-47 y similares. Así que decidió recurrir a su mejor arma, una con la que la naturaleza le había dotado: su lengua.

Lo obligaron a apearse del automotor. Él pacífica y cordialmente accedió.

El comandante guerrillero le preguntó si él era Alfonso Carvajal, a lo que respondió que ciertamente así se llamaba, pero no creía que él fuese el mismo al que ellos buscaban…

Levantando las cejas el dudoso comandante le exigió que se explicara.

Le replicó que él sí se llamaba Alfonso Carvajal, que era un empleado del Fondo Ganadero de Santander, que venía de Bucaramanga y que se encontraba de visita en la región para revisar unos ganados de la entidad, pero que él no era el viejo rico de Barranca que igualmente se llamaba Alfonso Carvajal para su infortunio, al que también conocía y que seguramente era al que buscaban…

Para fundamentar su historia les mostró un supuesto carnet que tenía su foto y su nombre que lo acreditaba como empleado de la entidad. La que realmente era una escarapela que había usado como invitado a la última asamblea de ganaderos del Fondo.

Jugándosela a confundir a su interlocutor. Agregó, poniendo cara de cansancio, para acabar de convencerlo:

-¿No creerá usted que un rico ganadero como ese señor Carvajal andaría solitario por aquí a estas horas? Esta hijuep… madrugadera solo nos toca a nosotros los de la sufrida clase proletaria.

Ante la aparición de la duda y el desconcierto en los rostros de los bandidos, él, para ganarse su simpatía les propuso con una inocente sonrisa: -Muchachos, qué tal si mejor desayunamos, porque yo tengo hambre y ustedes me imagino que también, ¿cierto?

Abrió la puerta del campero y les mostró las cinco libras de solomo y el paquete de arepas que llevaba para obsequiar en la finca a la que se dirigía; tal y como acostumbraba, que le servía de doble propósito: de desayuno y como táctica negociadora para ablandar al vendedor, pues siempre se aparecía con esta clase de obsequios a los finqueros.

Por supuesto que el jefe de la cuadrilla no aceptó prender una fogata y azar carne, pero sí se la llevó como regalo junto con las arepas. ¡Lamentando mucho la equivocación, le ofreció disculpas a nombre de las FARC a este Alfonso Carvajal que no podía ser el viejo rico que buscaban! Le aconsejó además que en vez de continuar el camino e ir a revisar los ganados del Fondo se devolviera. Recomendación que acató sin discusión dando marcha atrás.

Su legendaria lengua o poder de persuasión lo había salvado.

No pasó mucho tiempo antes de que la misma guerrilla descubriera el engaño y la burla hecha a la “Causa” por Alfonso Carvajal, al menos así decretaba parte de la orden escrita en la que le pusieron precio a su cabeza, copia que meses después caería en manos de las autoridades. Por lo que el Coronel de la policía lo llamó y le rogó que se marchara de la ciudad, pues no podrían protegerlo.

Esa misma semana, una noche, contrató en secreto una chalupa y se marchó para siempre de su amada tierra adoptiva, tal y como había llegado casi 40 años atrás, sin equipaje.

Sus hijos y su esposa por diferentes motivos, años antes, se habían ido de Barrancabermeja. Pero esa precipitada y forzada salida, que entre otras cosas lo obligó a mal vender la finca La Esperancita, marcó el inicio de su ruina moral y económica.

Podría narrar más aventuras que él vivió, como cuando ayudó a fugarse de una cárcel a un amigo suyo en los 70´s, o cuando recibió una puñalada trapera que casi lo mata por un carnicero drogado en una plaza de mercado, o cuando salvó a un moribundo perro de fina raza traído de Estados Unidos por unos indolentes traficantes de cocaína, o cuando él se salvó de un mortal atentado en una trampa que le tendieron, o cuando lo atropelló un bus elevándolo por los aires y más historias del más duro roble que he conocido. Pero las relataré en otra parte.

Mi extraordinario padre Alfonso Carvajal Botero murió en Medellín la mañana del 10 de diciembre de 1999, de una sorpresiva falla cardiorrespiratoria, en su cama estando dormido y embriagado, había bebido demasiado aguardiente la noche anterior. ¡Tal vez ni cuenta se dio del instante en que abandonó este mundo!

“Morirá en su ley”, había sentenciado varios años atrás su hermana mayor y se cumplió.

Sus cenizas fueron esparcidas en el río Magdalena.

Murió con el siglo en el que nació y vivió. Centuria dramática y difícil para Colombia, tiempo y lugar del mundo en el que surgieron muchos hombres y muchísimas mujeres, fuertes y tenaces, como aquellos árboles cuya madera es muy dura y resistente. El siglo XX, el tiempo de los robles*.

Fin de la primera parte: HISTORIAS DE ROBLES*, (19 de mayo de 2009).

"Llueve sobre Medellín". Foto por Abel Carvajal.

(*) Nota del autor

El apellido Carvajal es de origen leonés, del siglo X y significa "lugar o bosque de carvajos", procedente de la palabra "carvajo" que significa roble. También en portugués tiene significado similar. En América no está claro quiénes eran los primeros Carvajal que llegaron. Seguramente no procedían de un alto linaje sino más bien todo lo contrario, como la gran mayoría de conquistadores y colonizadores ibéricos de aquellos oscuros tiempos. Sin embargo, no puedo dejar de observar que buena parte de los hombres y mujeres que he conocido y de los que he escuchado, dentro y fuera de mi familia portadores del apellido Carvajal, le hacen honor al significado figurativo del roble: persona muy fuerte y resistente, en todos los aspectos.

Varios de estos robles, muy cercanos familiarmente a quien les escribe, fallecidos ya, protagonizaron las historias inspiradas en acontecimientos reales que me relataron o que conocí de la fuente primaria, los que escribo aquí tratando de estar muy apegado a esos hechos; aunque a decir verdad no faltaron los adornos y fantasías estilísticas propias de una amena narración. Sucesos que tal vez rayaron con lo ilegal o lo inmoral, pero no es asunto del escritor o del lector el juzgar. Conservé los nombres de pila originales de los protagonistas así como los de algunos personajes que aparecen, pero cambié los nombres de otros más para evitar agravios o susceptibilidades.

Estos Carvajal aparte de la sangre y el apellido, tenían en común el que eran antioqueños, es decir nacidos en la emérita Provincia, Estado y ahora Departamento de Antioquia en la República de Colombia. Todas estas historias transcurrieron en el agitado siglo XX, en determinados pueblos y ciudades de los hermanos países Colombia y Venezuela, pues otra característica propia de los antioqueños es el de emigrar con facilidad en busca de fortuna o de una mejor vida.

Desde hace varios años quienes escucharon o conocieron algunas de estas historias han pedido que se escriban. Dudé en redactarlas por mucho tiempo, debido a diferentes motivos o supuestas justificaciones, hasta que entendí que era parte de mi inexorable destino y aquí están. Además todo aquel que ha sido conocedor o testigo de la Historia creo que tiene la obligación de registrarla, porque es cierto que el pueblo que olvida su historia está condenado a repetirla.

Primero seleccioné las que consideré más atractivas y verosímiles para una masa de desconocidos lectores en la Internet, que en estilo de historias cortas o crónicas publiqué bajo el título “HISTORIAS DE ROBLES” (©2009, Abel Carvajal). Consignadas de nuevo en esta primera parte del libro pero ahora en versión revisada, corregida y adaptada. Me guardé, en ese momento, muchas historias más que calificaba de secretas o de no publicables…

Escribí estas narraciones no tanto para guardar la memoria de los personajes, del apellido o de una familia, lo que de por sí solamente sería válido, sino para que las próximas generaciones de habitantes de este mundo tengan una idea de cómo pensaban, actuaban y vivían muchos de los colombianos del siglo XX. Para que se conozca y se comprenda mejor la historia de este sorprendente país y a su asombrosa gente. Para que los colombianos (y todos los iberoamericanos) del presente y del futuro encuentren el lugar que les corresponde al tener vigente nuestros orígenes, los que a veces parecen no importarnos. Para que respeten su pasado honrando a sus ancestros, sus tradiciones y sus costumbres. Para que se cuestionen las culturas importadas y prácticas foráneas, algunas más perniciosas de lo que creemos, aunque vengan en nombre de un equivocado concepto de Globalización o peor, en nombre de un supuesto mundo dizque más avanzado.

A continuación escribo las demás historias que conservo en mi memoria, las no publicadas y las merecedoras de relatar. Con la entrada a escena de otros dos robles. Algunas de las historias secretas, debo advertir, pueden parecer increíbles al lector o producto de la fantasía del escritor, pero ciertamente ocurrieron… más o menos así:

(En la próxima entrega: Capítulos 1 y 2 de la Segunda Parte: HISTORIAS SECRETAS DE ROBLES... ¡Espérela en enero del 2012!)

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El tiempo de los robles (segunda entrega)

2011-11-24T20:32:00.002-05:00

En exclusiva editorial, como primicia para los amables lectores de este blog (en simultánea con el blog http://librosdeabelcarvajal.blogspot.com/ ), a continuación la segunda entrega del nuevo libro de Abel Carvajal:

El tiempo de los robles

Relatos inspirados en hechos y personajes reales

Alfonso Carvajal Botero con su hijo primogénito (el autor), Barrancabermeja, 1964.

(Capítulos 4, 5 y 6 de la Primera Parte: Historias de robles)

Por: Abel Carvajal

UNA NOVIA PARA TRES

Antes de empezar la década de los 50’s Colombia entró en uno de los períodos más violentos de su historia: Se desató una cruenta y larga pelea por el poder entre los dos partidos políticos tradicionales, el Liberal y el Conservador, que trajo como consecuencia múltiples crímenes y asesinatos como el del popular candidato liberal a la presidencia de la República el abogado Jorge Eliécer Gaitán. Se conformaron grupos paramilitares partidistas como “la Chulavita” (conservadores), y nacieron los grupos guerrilleros como las “Autodefensas Campesinas” (liberales). Esta época de terror se conoce simplemente como “la Violencia”, que duró hasta bien entrada la década de los 60’s.

Durante la Violencia, la orgía de sangre enloqueció a millares de colombianos, facilitándose una siniestra creatividad que cómodamente superaba a la de los más temibles criminales de la humanidad. No bastaba con matar al enemigo sino además torturarlo en el acto mismo y exhibirlo como trofeo. Algunos seccionaban la garganta de su contrario y le extraían la lengua por el corte dejándola colgada sobre el pecho del cadáver, cruel método que se llegó a conocer internacionalmente como “la corbata colombiana”. Distinto procedimiento pero también practicado con reiteración, era cercenar el pene del rival e introducírselo en su agonizante boca. Otro, con una variante no menos psicopatológica, era que en vez del pene cortaban sus testículos… Podría citar más horrendos casos, pero ya es suficiente ilustración.

Las endebles fuerzas militares y policiales de aquellos días, reflejo de también débiles y corruptos gobiernos de turno, poco podían hacer. Cuando no gobierna un soberano fuerte y enérgico, aparecen los feudos dominados por poderosos señores, malvados la mayoría; ésta siempre ha sido la repetida lección de toda la historia humana.

Fue en los inicios de esta escabrosa década en que falleció don Abel Carvajal Múnera. A los pocos años emigraron sus hijos mayores a Barrancabermeja, el pujante puerto petrolero sobre el río Magdalena en el Departamento de Santander, en busca de fortuna y una nueva vida. Uno de ellos, Francisco Abel Carvajal Botero, a quien llamaban Pacho, fue de los primeros en arribar a la naciente ciudad de las tres “P”, por lo de Petróleo, Plata (dinero) y Putas. En donde una gran colonia de antioqueños se había afincado, empleándose casi todos en los campos petroleros o en la refinería de la Tropical Oil Company o convirtiéndose en proveedores de mercancías o servicios para esta gran empresa o para sus trabajadores.

El joven Francisco Carvajal se había empleado como mecánico automotriz, una de sus dos pasiones, pero la segunda lo metería en problemas. Tenía una insistida afición por las mujeres, en especial por las dedicadas al llamado oficio más antiguo del mundo, lo que por poco le cuesta la vida en aquellos peligrosos días:

En una de sus frecuentes visitas al prostíbulo de moda del caluroso puerto, no pudo evitar fijarse en la más agraciada de las damiselas, una voluptuosa antioqueña, paisana suya. Como era hombre físicamente muy atractivo, no le fue difícil atraerla a su mesa. Rato después, de tomar un par de cervezas muy conversadas, se le hizo impostergable la rigurosa visita al orinal.

Justo al tiempo entra un cabo de la Infantería de Marina, que va y se sienta con la que consideraba su novia, la misma mujer que esperaba a Francisco. No llevaban demasiado tiempo los dos acaramelados con sus jugueteos, risas y abrazos, cuando de repente irrumpe en el bar del burdel un sargento de la Chulavita, quien al descubrirlos enceguecido de celos se arrojó ferozmente contra el joven suboficial de la Armada, pues la no casta meretriz era supuestamente (por él) también su novia. Lucharon tal cual película del Oeste americano rodando por entre mesas, botellas, clientes y damas gritando, pero aquel marino era un moreno alto y bien fornido. El chulavita, un mestizo proveniente del altiplano cundiboyacense (centro de Colombia), siendo muy bravo pero bajo de estatura, pronto se sintió en desventaja y decidió inclinar suciamente la balanza a su favor desenfundando una bayoneta que llevaba al cinto. El marino sólo alcanzó a agarrar la mortal arma por la hoja doblemente filosa con su mano izquierda. El agresor haló ésta cortando la carne de la mano que trataba de quitarle el mortal cuchillo militar, la sangre afloró.

Pacho, quien en ese momento salía del baño subiéndose la bragueta, escuchó el grito de auxilio de la chica en disputa y sin pensarlo mucho se abalanzó sobre el chulavita. Siendo hombre corpulento y fuerte como un roble pronto dominó y desarmó al celoso paramilitar, lanzándolo después como un bulto de mazorcas fuera del establecimiento. Luego, con ayuda de la mujer, persuadieron y llevaron al cabo herido al hospital.

Más tarde, cuando salían del hospital después de las curaciones, costuras y vendajes de rigor, se encontraron con el iracundo sargento agresor y una docena de sus compinches armados con carabinas. Pacho y su ahora agradecido amigo marinero, fueron salvajemente golpeados, esposados y llevados a empellones al cuartel de la mal llamada policía Chulavita. Allí los encadenaron de pie en medio del patio, descalzos sobre un charco de agua, donde los torturadores planeaban tirar un cable eléctrico de alta tensión.

La cortesana conociendo de lo que era capaz el sargento y tal vez verdaderamente enamorada (¿del marino o de Francisco?) o por un acto de misericordia, se dirigió corriendo a donde un teniente, “conocido” suyo, de la base de la Infantería de Marina del puerto a la que estaba adscrito su novio, bueno digamos que el número uno. Le narró sollozante la conmovedora historia de cómo mientras atendía una inocente visita de su novio marino, un energúmeno chulavita que la venía asediando de un tiempo para acá, al verlos la abofeteo (ella adornó un poco la historia), su marinero la defendió a mano limpia… pelea… bayonetazo… Pacho… hospital… y el posterior arresto, pues los acusó de guerrilleros liberales, llevándolos al cuartel donde los pensaba torturar y asesinar. Le suplicó que salvara pronto a su subalterno y su amigo de tan infame destino.

El oficial de la Armada se encolerizó, no iba a permitir que le tocaran a uno de sus muchachos, menos por esos seudopolicías. Trotó rumbo al cuartel de la Chulavita acompañado de un regimiento completo con mortero y ametralladoras. Lo sitió y amenazó a los nerviosamente atrincherados policías, gritándoles que si no soltaban a su hombre y a su amigo de inmediato no dejaría polvo sobre piedra del cochino acantonamiento.

No demoraron en soltarlos. Salieron muy maltrechos, pero la preocupada damisela más tarde se esmeraría en cuidados, para con los dos, claro.

El teniente no sufrió consejo de guerra ni juicio alguno por el osado acto de guerra contra los paramilitares conservadores, por el contrario su comandante lo felicitó por su heroico acto de justicia, dejando en alto el honor de los marinos, además de propinarles un buen susto a los tales por cuales chulavitas. Entre los infantes y aquellos paramilitares había una proclamada enemistad de tiempo atrás.

Francisco Abel Carvajal Botero ya no podría continuar con su vida de aventurero en Barrancabermeja sin correr grave riesgo, así que a los pocos días empacó sus escasas pertenencias, se despidió de sus hermanos y partió hacia la lejana ciudad fronteriza de Cúcuta.

La plata o el petróleo, o ambos, son un imán irresistible para muchos hombres y mujeres, pues poco tiempo después emigraría de su patria a donde había de las dos “P” en muchísima más abundancia: Venezuela, la próspera nación hermana de Colombia; país que bien lo acogió, en donde él viviría feliz y agradecido por el resto de su todavía larga vida. Allá protagonizaría, debido también a su debilidad por las mujeres, años después, una muy anecdótica aventura que le valió un apodo.

TRESCIENTOS

A partir de la segunda mitad del siglo XX, mientras Colombia todavía un país rural cuya economía afincada en el sector agropecuario se hundía en el período más violento de su historia, Venezuela entraba en una extraordinaria bonanza económica gracias a su muy abundante petróleo, llegando a convertirse en el país más rico y flamante de América Latina; lo que fácilmente se evidenciaba en las calles, autopistas y edificios de su moderna capital Caracas. La ilustre patria de Miranda, Bello, Bolívar y Sucre acogió a millones de inmigrantes provenientes de los más diversos países en busca de las oportunidades que ofrecía, en especial a los hijos de Colombia, su hermana siamesa no sólo por su historia y un origen común, sino además por la inmensa franja que las une desde el ombligo y que llega hasta el corazón de ambas: los majestuosos Llanos Colombo-venezolanos. Inmigrantes que contribuyeron de manera considerable a su desarrollo y prosperidad.

Es en los años 70’s, cuando Venezuela estaba en la cumbre de esta época dorada es que ocurre la aventura que relataré de Francisco Abel Carvajal Botero, quien aunque nunca se casó ni engendró hijos, llevaba viviendo desde hacía más de veinte años con una bella y leal señora como compañera, madre viuda de cinco juiciosas hijas, primero en Guatire y después en Caracas. Él se había desempeñado como mecánico de vehículos pesados y luego con sus ahorros compró un minibús o van de transporte público urbano en Caracas, que nadie más que él conducía. No sobra agregar que él fue un destacado deportista, practicó la halterofilia o el levantamiento de pesas llegando a ser subcampeón nacional de Venezuela en la categoría de peso pesado, con lo que ganó un portentoso físico que lo hacía muy atractivo para las damas.

Un día en la madrugada, cuando conducía su minibus como de costumbre hacia la terminal para iniciar la ruta asignada, sobre la acera de una calle cualquiera vio que una hermosa joven le hacía señas para que se detuviera. La escasa y seductora vestimenta de ella ayudó en tal propósito, los hombres a veces pensamos más con las hormonas que con las neuronas.

Ella abrió la puerta delantera sentándose en la primera silla situada justo a su lado. Francisco le explicó que todavía no estaba en ruta, a lo que ella replicó coquetamente que iba justamente cerca de la terminal y que le sería de “buena” compañía. No necesitó de más argumentos para que él aceptara darle el aventón.

Se dio la conversación rompehielos de rigor, no muy extensa. Pronto la inquieta mano diestra del sonriente conductor “confundió” la palanca de cambios con la pierna de su acompañante, quien no mostró signos de rechazo… La mano siguió subiendo por la pierna, ella se le acercó más y le rodeó el cuello con su brazo. Los dedos de él se encaminaron ahora hacia la entrepierna de ella bajo sus cortos shorts, avanzaron por el bosque hasta que en vez de encontrar la entrada a una deseada cueva tropezaron con un inesperado tronco… ¡Francisco, sacó su mano de un tirón como si hubiera tocado la cabeza de una serpiente cascabel! La pasajera resultó que era un pasajero, un hombre en vez de una mujer.

Sintiéndose burlado y con el ego masculino herido, agarró un recortado cable eléctrico de una pulgada de diámetro que guardaba bajo su silla como arma de dotación choferil y empezó a azotarlo mientras lo insultaba. El aterrorizado travesti saltó al pavimento y corrió como alma que lleva el diablo.

Cuando el sorprendido Pacho se inclinó a cerrar la puerta que dejó abierta su afanado pasajero descubrió bajo la silla un fajo enrollado de billetes. Dedujo que cuando había retirado abruptamente su mano debió sacarle accidentalmente el rollo; decidió tomarlo como resarcimiento y aceleró de inmediato la minivan. Estacionado ya en la terminal contó el dinero: 300 bolívares exactos, una pequeña pero no despreciable suma en aquellos días.

Jocosamente narró el incidente a un par de colegas, quienes lo comunicaron a otros, y éstos a otros, hasta que a alguien se le ocurrió apodarlo “Trescientos”. A partir de ese día así se le llamó entre el gremio de conductores.

Francisco Carvajal Botero, “Trescientos”, murió sexagenario en 1997, desconociéndose el lugar y fecha precisa, pues un misterioso manto cubre aún hoy cómo vivió sus últimos días. Su cadáver fue hallado en el año 2000 en una tumba común de un viejo cementerio público de Caracas, por Lucila su hermana mayor, quien al no tener noticias de él por más de cinco años viajó desde Colombia y con la ayuda de la ex señora y de sus hijas, que tampoco sabían de su paradero desde hacía más de doce años cuando él había decidido abandonarlas por una joven mujer, indagaron hasta descubrir su sepultura.

En los archivos forenses anotaron brevemente que su cuerpo fue encontrado abandonado en una solitaria calle en las afueras de Caracas, el que llevaba varios días expuesto a la intemperie y que habría fallecido por un aparente infarto.

En los archivos de la flota de buses descubrieron unos sospechosos registros en los que se evidenciaba que dos autobuses que aparecían como de su propiedad pasaron misteriosamente a manos de un tercero. En las instalaciones de la empresa transportadora, mientras ellas indagaban, un viejo chofer se les acercó, quien afirmando haber conocido a este Carvajal les aconsejó “dejar las cosas así”. Optaron por abandonar la investigación y poner todo en manos de la Justicia Divina, que no falla ni se corrompe como la de los hombres.

También en Venezuela vivió y murió María del Amparo Carvajal Botero, otra hermana de Lucila y de Francisco. Mujer valiente y trabajadora, quien sola (nunca se casó), supo enfrentar con éxito el desafiante mundo machista de casi todo el siglo XX.

Amparo, con muy poca educación emigró contra la voluntad de sus hermanos en los 60’s desde Colombia. Se desempeñó en humildes labores pero siempre llena de entusiasmo y dedicación. Poseía un gran don de gentes y espíritu muy sociable por naturaleza, lo que la llevaría a tratar personalmente con tres presidentes de la República de Venezuela: Carlos Andrés Pérez, Luís Herrera Campins y Jaime Lusinchi, a quienes les consiguió millares de votos en sus respectivas campañas. No obstante ella nunca quiso enlistarse en un forcejeo electoral a título propio para algún cabildo o asamblea, pese a que ellos así se lo propusieron en más de una ocasión.

En algo más de la última década de su larga vida vivió alejada de su hermano Francisco Abel, debido a una tonta discusión por una pistola automática que él había traído desde Barrancabermeja (Colombia), en donde su hermano Alfonso se la había obsequiado. Pues Francisco le debía a ella un dinero que supuestamente le había prestado para completar la cantidad necesaria para la compra de un autobús. Él le mostró la pistola y ella se deslumbró con el arma. Tal vez debido a su solitaria vida ella se sentía vulnerable a los peligros de una ciudad como Caracas y quiso la pistola para sí, tratando de canjearla por la deuda, pero su hermano por diferentes motivos y razones se negó… Este evento tristemente los alejó radicalmente por el resto de sus vidas, pese a que se apoyaron mutuamente por muchísimos años, principalmente en los inicios de su vida de inmigrantes.

A lo mejor si su hermano hubiera estado presente no habría sido víctima del engaño, o más bien del fraude, por parte de un inescrupuloso italiano quien la había convencido de montar en sociedad una fábrica de zapatos.

Ella ya entrada en años y pensionada pero con buen ánimo emprendedor aceptó confiadamente ser la socia capitalista. Pocos meses después con la planta de producción en funcionamiento, un lunes en la mañana llegó como acostumbraba a su empresa, encontrando a unos asombrados trabajadores afuera de las instalaciones. El socio y gerente se había llevado toda la maquinaria, el mobiliario y el inventario el domingo cuando la fábrica estaba cerrada, según el celador. Sobra decir que antes había desocupado asimismo la cuenta bancaria de la empresa.

Amparo trató a través de sus influyentes amigos y conocidos en la policía y entes fiscales de atrapar al timador, pero él sin perder tiempo se dio a la fuga con el botín realizado hacia su país de origen. Amparo Carvajal perdió así todos los ahorros de su laboriosa vida, quedando apenas con su viejo apartamento en el popular barrio de Petare y en el que debió alquilar un par de habitaciones para redondear su exigua pensión.

Ha sido la mujer con más sentido humano que he conocido en mi vida. Tuve el privilegio de acompañarla en sus últimos días, quien postrada en una pequeña clínica de Caracas, ya desahuciada por metástasis y soportando agudos dolores mantenía una sonrisa a flor de labios mientras me narraba con lujo de detalles algunas de las historias familiares que aquí escribo. Allí compartía habitación con otras dos pacientes, a quienes atendía y escuchaba con esmero y preocupación pese a que estaban menos graves que ella misma, actos que significaron para mí una gran lección de humanismo.

No dejaré de mencionar que en aquellos tristes días ella, mi admirable tía, me dio la instrucción precisa de que no permitiera que sus cenizas las llevaran para Colombia, sino que las esparcieran en cierta zona de la costa venezolana o en un cerro también señalado por ella de Caracas, dos lugares que le encantaban. Lo que demuestra una vez más que uno no es de donde nace sino de donde vive y muere.

Amparo Carvajal Botero falleció ya octogenaria a la 1:10 de la tarde del 15 de diciembre de 2005, en el apartamento que había comprado su hermano Francisco en un agradable barrio de Caracas para su compañera y sus hijas años atrás, justo antes de abandonarlas. Expiró su último aliento en medio de los cariñosos cuidados de dos de las cinco hijas adoptivas de su hermano. Sus cenizas fueron engrandecidas por el viento y el mar en su lugar favorito de la costa venezolana, cumpliéndose su voluntad.

A su memoria dedico Historias de robles (Primera parte de EL TIEMPO DE LOS ROBLES). Quien sin lugar a dudas fue un gran roble, como lo fue otro hermano suyo que tuvo una fascinante vida digna de un libro, el que tiene ante sus ojos amable lector.

6

EL NOVIO FUGITIVO

Apenas murió don Abel Carvajal Múnera en el año de 1950, ya viudo desde hacía quince años, debió Lucila, su joven hija mayor asumir la difícil responsabilidad de sustituirlo como cabeza de familia ante sus demás hermanos y trabajadores de las fincas.

Tratando ella de asegurar la manutención y una buena educación para los menores, debió empezar a liquidar el ganado y vender las fincas que su padre les había dejado. Pero ante una sociedad tan machista y un inabordable mundo de los negocios para una inocente mujer de aquella época, encargó para tal fin a su hermano Alfonso, el segundo varón de la familia y único disponible con edad suficiente; pues José, el mayor de todos, se había marchado tempranamente para Barrancabermeja en busca de fortuna y aventuras, luego de haberse gastado la mayor parte de la herencia que le correspondía en las cantinas y entre las bragaduras de varias señoras alegres de Carolina del Príncipe y de los pueblos circundantes.

El joven Luís Alfonso Carvajal Botero, quien siempre prefirió que lo llamaran por su segundo nombre, ensilló su bestia favorita y con la ayuda de un par de arrieros se dirigió con un gran hato de ganado hacia la feria del municipio de Yarumal. La pequeña ciudad de donde era oriunda su difunta madre doña Magdalena Botero. Pero allí, como en toda feria ganadera que se respetara además de reses abundaban negociantes, comisionistas, vaqueros y mujeres detrás del cuantioso dinero que circulaba, por supuesto.

Pasaron ocho días, tiempo más que suficiente para que su hermano Alfonso hubiese regresado con el producto de la venta de aquellos semovientes, pero no aparecía por ningún lado ni noticia alguna se sabía de él, aunque los arrieros habían regresado al día siguiente de partir asegurándole a Lucila que habían encerrado sin problemas las reses en uno de los corrales de la feria, lo que no dejó de preocuparla. Envió entonces a Francisco, su otro hermano aún adolescente, a buscar a Alfonso.

Transcurrieron otros siete días y ahora no aparecían ni Alfonso ni Francisco, pero escuchaba de boca de otros hombres que regresaban de la feria a Carolina, que a sus jóvenes hermanos los habían visto muy saludables y bien “acompañados”. Tal vez esta última palabra, o más bien el tono socarrón con que la pronunciaban, fue lo que más preocupó a la angustiada hermana mayor, quien sin pensarlo mucho montó su caballo (tenía fama de ser la mejor amazona de la región) y dejando encargada a sus otras dos hermanas de la casa y de los dos niños, salió al galope a descubrir qué pasaba con sus hermanos y el ganado o el dinero.

No necesitó ella de muchas pesquisas pues pronto encontró a Alfonso en la plaza principal de Yarumal entre los cariñosos brazos de una hermosa joven nativa.

El susto que él se llevó al ver a su furiosa hermana fue tal, que se cayó de la banca donde estaba apoltronado con su amada como par de tortolitos. Luego de las vagueantes explicaciones dadas, Lucila lo obligó a que le entregara de inmediato el dinero producido por la venta del ganado y se marchó en busca de Francisco, a quien tampoco demoró en hallar. El adolescente estaba en su habitación del hotel no en brazos sino de cabeza entre los muslos de una señorita.

Regresó la consternada hermana mayor a Carolina acompañada, no de muy buena gana de Francisco, quien ahora poseía una adolorida y roja oreja; con el dinero, o mejor, con lo que quedaba, que afortunadamente era el mayor porcentaje de la venta.

Alfonso, esgrimiendo su mayoría de edad, se rebeló y permaneció en Yarumal. Planeando secretamente casarse con la chica, de quien estaba muy enamorado. Sosteniéndose con parte del dinero que él astutamente había separado y no declarado a su hermana, que consideraba su justa comisión por la venta del ganado. Dormía alternando en las diferentes casas de sus familiares maternos.

Habiendo pedido la mano, acto no dificultoso gracias al reconocido linaje materno que lo antecedía, fijó pronto la fecha de la boda para esa misma semana y se fue a celebrar con sus amigos. Despedida de soltero que duró tres noches y tres días con aguardiente y comida a granel, por cuenta del platudo novio.

La víspera de las nupcias, en la noche en medio de la borrachera, sus amigos en un solidario acto de conciencia o de complicidad varonil, ¡le hicieron caer en cuenta de la tremenda brutalidad que se disponía a cometer!

Alfonso Carvajal sacó de su bolsillo la argolla que llevaba con el nombre grabado de la novia y la observó por largo rato. Un destello de luz reflejado en el oro de la joya bastó para espabilarlo y lograr sobreponer la razón al amor. Corrió sin vacilar hacia la flota de transporte llegando justo cuando partía hacia Medellín el último bus escalera que salía esa noche. Embarcándose con lo único que llevaba en la mano en aquel momento, la montura de su mula favorita, con la que había arreado el ganado hasta la feria y que había vendido justo pocas horas antes. No siendo esta la única vez que él llegaría a un nuevo destino sólo con una silla de montar en mano.

A la mañana siguiente, a la hora acordada para la celebración matrimonial, la novia y su familia se quedaron esperando en la puerta de la iglesia a que apareciera el novio. Mientras, él dormía la rasca en Medellín quién sabe sobre qué cama, con la argolla de oro en su bolsillo. Anillo que años después terminaría en el cofre de su verdadera futura esposa, una distinguida y hermosa dama de Medellín con quien sí se casó en enero de 1963… con otra muy diferente argolla matrimonial. De esta unión nacerían tres hijos varones.

Alfonso Carvajal Botero no volvió a pisar el suelo de Yarumal hasta muchos años después de aquella escabrosa retirada. Honrando la frase que él mismo repetía a manera de justificación cuando pícaramente contaba aquella historia: “Para el mamón no hay ley”.

Su hermana Lucila, nunca se casó ni tuvo hijos, pese a que se cuentan historias proverbiales de amor hacia ella por varios hombres que la pretendieron. No obstante además de madre obligada por el Destino de sus hermanos menores, fue también como una segunda esmerada madre, ya voluntaria, de casi todos sus sobrinos y sobrinas.

Al momento de escribir estas líneas Lucila Carvajal Botero aún está viva y asombrosamente lúcida, pese a su muy avanzada edad, lo que ha sido una suerte para la obtención de una mayor precisión en los detalles y veracidad de estos relatos. Ella es evidentemente otro auténtico, resistente y longevo roble; como lo fue su hermano, de quien apenas empiezo a narrar sus historias.

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PRÓXIMA ENTREGA: Capítulos 7 y 8. (Fin de la Primera Parte: Historias de robles)

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El tiempo de los robles (primicia editorial)

2011-10-15T11:39:00.003-05:00

En exclusiva editorial, como primicia para los amables lectores de este blog (en simultánea con el blog http://librosdeabelcarvajal.blogspot.com/ ), presentamos a continuación los tres primeros capítulos del nuevo libro de Abel Carvajal: EL TIEMPO DE LOS ROBLES.

El tiempo de los robles

Relatos inspirados en personajes y acontecimientos reales.

Por: Abel Carvajal

PRIMERA PARTE

HISTORIAS DE ROBLES

A la memoria de Amparo Carvajal Botero.

Quien honró a Colombia con su nacimiento y a Venezuela con su muerte.

1

LA APUESTA SECRETA

En los albores de los años 20´s en el pictórico pueblo antioqueño de Carolina del Príncipe, vivía don Abel Carvajal Múnera, hijo de un misterioso hombre mulato que había aparecido en el pueblo un día cualquiera de la segunda mitad del siglo XIX llamado Eusebio Carvajal del que poco o nada se supo, a lo mejor esclavo fugitivo o liberto o tal vez hijo de una esclava. Pues bien, don Abel había enviudado prematuramente y quedó de su breve matrimonio una hija a quien bautizó Graciela, quien para aquella época ya era una joven de unos 17 años, próxima a graduarse del colegio.

Don Abel, hábil negociante y emprendedor había también labrado una no despreciable fortuna. Cuentan que tuvo una secreta mina de oro en compañía de otros dos socios, quienes al morir los tres, se llevaron el secreto de la ubicación a la tumba tal vez honrando un antiguo pacto de caballeros, pues ni a sus hijos le enseñaron la tal mina. Por lo que la mina quedó en medio de la realidad y la leyenda. Pero lo cierto era que él de vez en cuando se aparecía en su casa con grandes chicharrones de oro puro. Probablemente ese oro fue la base de su riqueza, pues para la época de esta historia, él ya cercano a los 40 años, era dueño de dos fincas una de caña panelera y otra de ganado lechero con buenos caballos y mulas, de una gran casa en el pueblo, además de una tienda de granos y abarrotes situada en la misma plaza principal de Carolina. Así que fácilmente podía costearle a su única hija el mejor colegio de la región, un internado para señoritas en la pequeña ciudad de Yarumal, dirigido por monjas. A donde por lo menos una vez al mes iba a visitarla como padre responsable que era.

Un día mientras visitaba a Graciela, ella muy alegremente le presentó a su mejor amiga y compañera, uno o dos años mayor, la bella joven Magdalena Botero, de familia de blanca estirpe radicada en Yarumal cuyos ancestro seguramente provenían de Italia, de acuerdo al apellido, pero con poco oro. El señor Carvajal quedó prendado, pero como en un buen romance la desprevenida presentación traería problemas.

El enamorado señor empezó a visitar con más frecuencia el internado, generoso en obsequios para con su hija y su compañera. Muy pronto, como mujer que era, percibió en las cada vez más asiduas visitas de su progenitor el tono de Romeo, más aún cuando andaba cerca Magdalena, su mejor amiga hasta esos días. Sin perder tiempo la perspicaz hija recriminó de coqueta y traidora a la compañera, ordenándole alejarse de su padre, mientras a él le apuntilló la vergonzosa diferencia de edad que los separaba. “Pero el amor cuando llega así de esta manera uno no se da ni cuenta, no tiene horario ni fecha en el calendario…”, versa la canción “Caballo viejo”. Pero más sabe el diablo por viejo que por diablo, reza también el refrán.

Don Abel siguió con su cortejo a Magdalena haciendo caso omiso a las palabras de Graciela, que interpretó como pataleos de una hija celosa. Magdalena, presa de angustia no sabía qué decidir, estaba atrapada entre su corazón y la supuesta lealtad que le debía a la amiga.

A sus mejores amigos él contó aquel problema en el que se hallaba, por un lado el amor filial a su hija y por el otro el rejuvenecedor sentimiento que crecía hacia la amiga de ella. Ellos no creían que pudiera prosperar ese iluso enamoramiento entre un hombre casi cuarentón y aquella muy joven dama, aconsejándolo olvidarla, sin embargo él estaba convencido de lo contrario. No tardó en lanzarse una apuesta, costumbre muy popular entre los antioqueños aún hoy en día, y el señor Carvajal que se tenía mucha confianza en las lides del galanteo, pues no faltaban los hijos ilegítimos que le adjudicaban una que otra señora del pueblo, aceptó. Se pactó entonces en secreto una apuesta, una grande, don Abel apostó a que antes de un año convertiría a la joven Magdalena Botero en su segunda esposa y los amigos apostaron en contra de tal evento, por supuesto.

El amor sumado al orgullo y a la ambición pesó más que los sentimientos hacia su hija. Desplegó el astuto señor toda su artillería, estrategia y tácticas para conquistar pronto el corazón de la hermosa Magdalena. Ante lo que Graciela trató de interponerse amenazando seriamente a su padre con jamás volver a poner un pie en casa si él continuaba con sus ridículas intenciones de cortejo hacia su antes amiga, maldiciendo la hora en que los presentó.

Pero ni las bravuconadas ni las amenazas doblaron al roble, antes de cumplirse el año estipulado en la apuesta secreta con sus amigos, Magdalena Botero elegantemente vestida entraba con la bendición de sus padres a la catedral de Yarumal, en donde se casó con don Abel Carvajal. Ganó la apuesta secreta, aumentó su patrimonio y también su familia.

Pero Graciela, astilla del mismo palo, era también un roble. Nunca se reconcilió con Magdalena y cumpliendo su amenaza no volvió a poner pie en casa de su padre, a quien pocas palabras le dirigió pese a que él le brindaba holgada manutención y hasta una casa para que viviera le compró. Muy poco tiempo después, no se podría decir si por venganza o por verdadero amor, Graciela se casó con don Arturo Mesa también de Carolina. Vivieron en la misma casa que don Abel Carvajal le había regalado a ella en el pueblo, donde concibieron un hijo y una hija: Eugenio y Socorro. El hijo primogénito, Eugenio Mesa Carvajal, astuto negociante al igual que su abuelo materno haría también fortuna, irónicamente en la productiva región colombiana llamada Magdalena Medio. Tristemente muchos años después, don Eugenio sería de los primeros colombianos en sufrir uno de los mayores flagelos del país: el secuestro, y un hijo de Magdalena negociaría su álgido rescate, pero esa es otra historia de robles*.

Doña Magdalena y don Abel concibieron diez hijos, uno por año prácticamente. Un niño y una niña murieron prematuramente, y ocho sobrevivieron saludables hasta la vejez: José, Lucila, Amparo, Alfonso, Aluvia, Francisco, Rafael y Petronio. A los días de nacer este último hijo, ella joven todavía murió de una infección postparto, en la casa situada en la calle Reyes de Carolina a las tres de la tarde del 24 de junio de 1935.

Don Abel Carvajal, viudo por segunda vez y con ocho niños bajo su responsabilidad, nunca más se volvió a casar. Sobrevivió a su amada esposa 15 años. Murió a los 66 años de una penosa enfermedad abdominal, la noche del 3 de junio de 1950 en su casa de Carolina rodeado de sus hijos, menos de Graciela, quien había muerto tres meses después de fallecer Magdalena, de la misma causa para más ironía de la vida, de una infección postparto doce días después del nacimiento de su hija Socorro.

Y así, de este extraordinario tronco surgió la saga de este bosque de robles. Pero esta no sería la única apuesta que el audaz roble ganaría…

EL MOSCO GANADOR

No había pasado mucho tiempo desde que había finalizado la Segunda Guerra Mundial y Colombia estaba próxima a entrar en uno de los períodos más violentos de su historia. Mientras, en el apacible y frío pueblo de Carolina del Príncipe, enclavado en las montañas antioqueñas del país, en esa chicha calma que presagia una gran tormenta, sus pobladores se aburrían de la monotonía. ¡Hasta que a alguien se le ocurrió una idea para salir del tedio o tal vez para ganar dinero fácil! ¿Qué cosa? Pues una apuesta, ¿qué más hacía hervir la sangre de aquellos antioqueños?

¿Qué clase de apuesta? Una carrera de caballos.

Existía en una finca cercana al pueblo un caballo negro famoso por su resistencia y velocidad, llamado El Mosco, del que se decía que no había en Carolina otro equino que le pudiera ganar. Entonces la idea era enfrentarlo con el mejor caballo del pueblo más cercano: Gómez Plata. Sí, con nombre de los dos apellidos de probablemente la familia fundadora de este municipio del Departamento de Antioquia, en el que sus pobladores siempre han mostrado cierta rivalidad con los de Carolina y recíprocamente, lo que era más notable en aquellos tiempos. Se conformó pues un comité organizador que hablara primero con el propietario de El Mosco: don Abel Carvajal Múnera.

El patriarca don Abel, olfateó de inmediato una oportunidad de ganar una buena cantidad de dinero y aceptó. Luego se lanzó el reto a los líderes de Gómez Plata quienes como se esperaba no demoraron en aceptar. Se fijó entonces la carrera para un domingo determinado en el calendario, entre El Mosco y una famosa mula de Gómez Plata que contaba con gran cantidad de fanáticos, partiendo de la plaza de Carolina hasta la meta en la plaza de Gómez Plata, una distancia de más o menos una hora a todo galope.

El viejo roble conocía muy bien a su corcel y también a la célebre mula. No le quedaba ninguna duda que El Mosco ganaría de sobra. Así lo aseguró ante el comité organizador, los apostadores, los concejales, el alcalde, el cura… o lo que es lo mismo, a todo el pueblo. Las apuestas crecían cada día entre los corredores oficiales ubicados en ambas plazas municipales. Pese al enfrentamiento de los dos pueblos, la codicia individual se impuso al orgullo municipal, pues muchos habitantes de Gómez Plata que conocían al veloz Mosco, gracias a que don Abel tenía varios negocios allá y siempre se aparecía en su brioso azabache que despertaba más de una envidia, al que por veloz y negro lo bautizó así, inclinaron las apuestas muy a favor de El Mosco. Se acumuló una bolsa cuantiosa.

Don Abel Carvajal, hombre astuto y de pocos escrúpulos, a través de un emisario secreto de muchísima confianza apostó una enorme suma en contra de El Mosco, pocos días antes de la carrera. ¡Sí, en contra de su propio caballo!

En la madrugada del día acordado, mientras el jinete elegido para montar al Mosco preparaba y ensillaba en el establo su popular corcel, don Abel lo llamó aparte y le preguntó si quería ganarse una considerable suma, a lo que el experimentado chalán que no era tonto, no tardó en responder afirmativamente. ¿Pero cómo hacer perder al Mosco sin que los testigos apostados a lo largo del camino lo notaran? Conocía el viejo Carvajal la debilidad de su jamelgo: se agotaba pronto si en ascenso prolongado o en cuesta larga se le tensionaba un poco la rienda, y le indicó cuál era la pendiente del trayecto más apropiada para aplicarle el freno sin que lo advirtiese el delirante público…

En la bulliciosa mañana del domingo acordado, el cura párroco de Carolina entre los dos nerviosos equinos agitando su blanco pañuelo dio la largada, previa bendición discreta al Mosco y a su aplaudido chalán, claro está.

Como era de esperarse El Mosco tomó la delantera desde el inicio pareciendo aventajar cada vez más a la mula. Por más de la mitad del trayecto así continuó, primero el negro corcel y detrás, cada vez más lejos, la mula. Llegaron jinete y caballo a la cuesta indicada a menos de una legua de la meta, recordando la instrucción, el hombre tensionó sigilosamente la rienda ignorando las miradas de los eufóricos concurrentes que a lado y lado del camino azuzaban al seguro ganador. Tal y como don Abel lo predijo, el caballo mermó paulatinamente la velocidad y aumentó sus resoplidos. Antes de coronar la cima, la mula y su desesperado jinete los sobrepasaron ante el asombro de los espectadores. Aflojó un poco la rienda y aparentó instigar al caballo, para que no hubiera queja alguna contra él y para que tampoco la mula aquella de su contrincante ganara con sospechosa diferencia. Entraron a la plaza de Gómez Plata como centauros desbocados, ganando la mula apenas por dos cuerpos, ante la algarabía de unos y el desconsolado silencio de otros.

Con cara de “humillados”, propietario y chalán, no tuvieron necesidad de brindar demasiadas explicaciones a los apostadores perdedores, que eran la mayoría, pues los testigos pronto aseguraron que el jadeante Mosco se quedó sin alientos en aquella pronunciada y larga cuesta, tal vez porque el “bruto” montador lo había acosado en forma desmedida desde el comienzo de la carrera…

Esa noche don Abel, su confiable agente secreto de apuestas y el jinete perdedor se acostaron más ricos que la noche anterior.

El patriarca don Abel Carvajal Múnera sin lugar a dudas protagonizó más historias dignas de ser narradas, pero sólo estas dos sobre apuestas, curiosamente, llegaron hasta mis oídos. No obstante en Carolina del Príncipe, quinto municipio más antiguo de Antioquia, no escasean las historias, como las que escenifico en el próximo capítulo.

EL ATAÚD EN LA ESCALERA

Poco tiempo después de que Henry Ford y sus competidores organizaran la producción industrial en cadena de sus autos y camiones en los Estados Unidos, empezaron estos a circular por los rudimentarios caminos entre las montañas de Colombia. No demoró la creatividad criolla en adaptar y diseñar una pintoresca carrocería para camión, que facilitara el transporte tanto de gente con sus animales domésticos como de carga; fabricada en madera la mayor parte, abierta al costado de las bancas y con una fuerte plancha en el techo de modo que resistiera el peso de gran carga y más pasajeros. A este típico bus o camión lo llamaban “escalera” en el occidente y “chiva” en las demás regiones del país. Todavía hoy se les puede ver rodando, aunque ahora más como buses turísticos.

Los principales pueblos antioqueños contaban con sus flotas de escaleras, medio de transporte indispensable que unía a los pueblos entre sí y con la capital del departamento: Medellín. Estos pictóricos camiones impulsaron el comercio y desarrollo del país como nunca antes se había visto, pues llegaban hasta donde no el ferrocarril, por caminos donde sólo las mulas antes transitaban, gracias a miles de temerarios conductores o choferes y sus ayudantes.

Uno de estos valerosos hombres, en su momento joven ayudante de una escalera de la flota de Carolina y al que apodaban “Chispas”, a mediados del siglo XX, en un viaje de regreso desde Medellín casi ocasiona un grave y formidable accidente.

Aquel día en particular la escalera transportaba sobre el techo un lujoso ataúd para un hombre rico del pueblo que había muerto la noche anterior, pues los mejores carpinteros especialistas en las más adornadas mortajas estaban en Medellín. Arrancó el bus escalera con pocos pasajeros, pero por el camino como de costumbre paraba para recoger a muchos más, los que al ir trepando preguntaban de quién era el féretro, Chispas quien cobraba el pasaje y ayudaba a escalar tanto la carga como a la gorda matrona que difícilmente lograba vencer la gravedad, o al campesino de corta estatura para quien el primer peldaño le quedaba arriba de su ombligo, les respondía con pocas palabras que la caja mortuoria era de don fulano de tal.

¿De quién es el ataúd? Preguntaban una y otra vez los nuevos pasajeros que subían a lo largo del camino, mientras Chispas o los otros viajeros ya informados contestaban que de don fulano de tal… y así durante los primeros kilómetros del recorrido.

De un momento a otro se soltó un fuerte aguacero. Chispas sin vacilar, solitario sobre el techo del camión, en vista de que no se veían potenciales pasajeros adelante en la carretera y que nadie lo veía a él, decidió refugiarse dentro del ataúd. Se acostó y cerró la tapa sobre sí. El cansancio lo venció y se durmió de inmediato.

El bus escalera seguía su marcha y continuaba recogiendo cuanto pasajero le hacía señas al conductor. Como llovía copiosamente todos se embarcaban rápido, aunque sin dejar de preguntar quién era el muerto. Don fulano de tal, respondía algún vecino. Pronto se llenó la escalera y los nuevos pasajeros tenían que encaramarse sobre el techo. ¿Quién es el difunto?, preguntaban. Don fulano de tal, contestaba alguien… y así ese día se subieron al techo muchos viajeros.

Había escampado hacía un buen rato y la escalera, repleta de gente, gallinas, perros y uno que otro cerdito, continuaba su lento rodar. Algún brinco o golpe en el ataúd despertó de su profundo sueño a Chispas, el que acordándose del deber abandonado abrió abruptamente la tapa del féretro y sentándose de inmediato preguntó: -¿Hace mucho dejó de llover?…

El chofer no entendía porqué en cuestión de segundos los pasajeros con gritos de espanto saltaban a ambos lado de la carretera, empezando por los que viajaban en el techo seguidos por los sentados en las bancas, quedando solo al frente del timón de un bus desocupado. Angustiado frenó en seco. Animales y carga que estaba encima pasaron volando frente a sus asustados ojos. El ataúd aterrizó sobre el capó… con un asombrado y somnoliento Chispas aún sentado dentro de él.

Afortunadamente ninguna persona ni animal sufrió heridas graves. Sólo el cajón mortuorio se magulló un poco, pero nada importante que el occiso pudiera reclamar.

Chispas años después fue ascendido a conductor de otra escalera de la flota.

Una mañana en uno de sus viajes atropelló a una gallina de una pequeña finca del camino, confiando en que ningún viviente del predio lo hubiera visto siguió de largo. En la tarde cubriendo la ruta de regreso aceleró para pasar rápidamente por el sitio de su plumífera víctima, el pecado acobarda, se dice. No vio ningún cuerpo del delito (accidental), pero en su lugar estaba una colosal matrona parada en la mitad de la carretera con los brazos cruzados en modo desafiante, que lo obligó a detener el camión. Desarrollándose luego una agitada escena más o menos así:

CHISPAS: ¡Vieja bruta, casi la atropello!

DAMA: ¡Sí, grandísimo hijue… igual que como atropelló a Mirta esta mañana!

CHISPAS: ¿Mirta, cuál Mirta, de qué habla vieja loca?

DAMA (SEÑORA es más apropiado): ¡No se haga el hue…! Mirta era mi mejor gallina ponedora… ¡Snif! (Se seca las lágrimas y los mocos con el dorso de la mano derecha)

CHISPAS: ¿Ponedora de qué?

SEÑORA: Pues de huevos, ¡malp…!

CHISPAS: Señora, cuide su lenguaje que está ante un caballero.

SEÑORA: ¿Y dónde está el tal caballero que no lo veo?... Mirta, mi gallina ponía un huevo diario sin falta… (De nuevo llora la campesina). ¿Cómo vamos a arreglar, a ver cómo? (Grita enojándose de nuevo).

CHISPAS: ¡Ah, pues arreglémosla sudada con papa y yuca, que queda muy sabrosa!

(Todos los fascinados espectadores, los silenciosos pasajeros, estallan a carcajadas. Lo que enerva más a la campesina. Hace ella un ademán con su brazo y de inmediato tres pequeños pillos, sus hijos, lanzan sendas piedras contra el vidrio parabrisas del camión, convirtiéndolo en partículas)

CHISPAS: ¡Vieja loca, qué hizo! El bus no es mío y el parabrisas vale cien veces más que su put… gallina. ¡Tiene que pagarme el vidrio! (Vocifera llevándose las manos a su cabeza)

SEÑORA: Yo sí se lo pago.

CHISPAS: ¡Págueme entonces! ¡A ver!

SEÑORA: Le pago cuando me traiga otra gallina igual de buena ponedora.

Chispas esa tarde cuando llegó a Carolina fue y buscó a un amigo que tenía un gallinero, el que tras enterarse de lo sucedido le vendió barata una desgarbada gallina que pocos huevos ponía. Al día siguiente se la entregó a la finquera, ocurriendo un nuevo diálogo más o menos así:

CHISPAS: Aquí tiene su maldita gallina, ahora págueme el vidrio parabrisas.

SEÑORA: ¿Esta gallina sí es tan buena ponedora como era Mirta? ¡Ella ponía uno diario!

CHISPAS: Se lo garantizo, créame, me costo un dineral esta fina gallina. Ya verá cómo a partir de mañana pondrá un huevo todos los días. ¡Ahora, págueme el vidrio!

SEÑORA: Bueno, yo no tengo dinero, soy una pobre viuda con tres niños, pero soy honesta. Así que pase todos los días por aquí y le daré cada huevo que ponga la gallina hasta que la deuda quede saldada…

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PRÓXIMA ENTREGA: Capítulos 4, 5 y 6. ¡Con otros relatos increíbles de dos nuevos robles...!

©2009, Abel Carvajal
©2011, Abel Carvajal. Versión corregida y ampliada

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El Eskimal y la Mariposa

2011-09-09T16:58:00.003-05:00

Novela recomendada: El Eskimal y la Mariposa, del autor Nahum Montt (Barrancabermeja, Colombia, 1967).

Esta deslumbrante novela conecta de manera verosímil y desconcertante los trágicos magnicidios que conmovieron la historia reciente de Colombia... Obtuvo el Premio Nacional de Novela 2004.

Pídala en su librería favorita bajo el sello editorial punto de lectura. (www.puntodelectura.com)

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Otro autor recomendado: Enrique Serrano... ¡Se dice que hace parte del relevo generacional de escritores colombianos. Búsca sus libros en tu librería favoria!

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"Petrona", una antigua tira cómica

2011-09-02T16:05:00.002-05:00

(Para leer o apreciar mejor cada tira haz click sobre ella)

http://territorio64.blogspot.com/

Chester & Dandy

2011-08-16T14:13:00.001-05:00

Chester & Dandy, caricaturas creadas por Abel Carvajal.

(Para aumentar el tamaño de la caricatura haga click sobre ella)

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Camino a Oriente

2011-06-15T12:58:00.000-05:00

¿Una fábula?

¿Un cuento?

Tal vez Camino a Oriente

sea un viaje a nuestro

propio interior.

Un encuentro con

el caudal de sabiduría que

a todos nos habita.

Cada página es un paso,

y su lectura un encuentro

con luces insospechadas.

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El libro Camino a Oriente de Abel Carvajal sólo se encuentra impreso y disponible en las librerías más importantes de Colombia.

Pídalo bajo el sello de EDITORIAL COLINA (Colección Plenitud):

http://www.editorial-colina.com

El segundo video de la gallina Anacleta

2011-06-08T17:37:00.000-05:00

Para ver más comics de la gallina Anacleta entra a:

http://anacleta-comic.blogspot.com

LA ESPADA ESMERALDA (primeros capítulos)

2011-04-27T16:18:00.002-05:00

LA ESPADA ESMERALDA

En busca del Libro de la Vida

A la memoria de mi padre.

A las guerreras y guerreros invencibles.

En el año 1187 el sultán Saladino derrotó a los cristianos y se apoderó de Jerusalén. Se predicó la Tercera Cruzada (1189 – 1192) y unidos el emperador alemán Federico I “Barbarroja”, Felipe II Augusto de Francia y Ricardo I “Corazón de León” de Inglaterra, conquistaron Jaffa y San Juan de Acre; firmando un tratado con Saladino por el que los peregrinos podían visitar libremente los lugares santos.

***

Nací en Normandía, pero aunque crecí en Inglaterra era normando de espíritu, de uno muy aventurero que siguió el camino de los cruzados, arengado por la pasión guerrera del rey Ricardo “Corazón de León” y un supuesto deber cristiano.
Luego de la conquista de Chipre por Ricardo, abandoné las filas del caballeresco rey inglés y viajé a la isla de Malta.
Me hallaba hastiado y confundido por tanta sangre en nombre de la Santa Cruz. Una fuerza extraña me condujo hasta aquella preciosa isla en el Mediterráneo, a un olvidado monasterio, en donde conocí a un personaje excepcional que cambiaría mi vida para siempre. Su nombre: Julián de Malturgia.
En aquel monje maltés, mayor que yo, encontré el consuelo y la paz que mi espíritu buscaba con desespero. Sus palabras y enseñanzas fueron el bálsamo que sanó mis heridas. Su vida sencilla, su actuar tranquilo y sereno bastaron para darme cuenta que no necesitaba mantenerme en pie de lucha empuñando una espada.
Ese fue precisamente el primer mensaje que recibí de él:
-Desarma tu corazón. Entierra tu espada, amigo normando, que contra la vida no se lucha porque siempre perderás. Ella, la vida, es un rival demasiado poderoso para cualquier ser, es más sabio tenerla de aliada. Así, que más bien síguela. Manténte atento a sus señales, la vida se observa y se escucha. Colabórale.
“Tampoco caigas en el facilísimo de dejarte llevar por ella. Camina a la par, no permitas que te arrastre, porque más lento será tu avanzar y más magulladuras y heridas obtendrás cuando te lleve por los senderos tortuosos que a veces debemos recorrer.”
Con estas palabras me recibió, aquella noche en que toqué a la puerta de su monasterio en busca de refugio y alimento. Parecía que me esperaba, pues ya me tenían preparado un lugar en la mesa para la cena, junto a los otros diez monjes.
Oramos y comimos en silencio. Una frugal, pero exquisita cena que me supo a gloria angelical. En un ambiente en que se respiraba la paz y se disfrutaba de un encantador dulce aroma, el olor que deja el palo santo una vez se ha quemado. Estos trozos de madera, procedían del oriente, muchísimo más allá de las Tierras Santas, donde los hombres y mujeres son de piel amarilla y ojos rasgados, según él.
Así mismo, una modesta pero cálida cama me tenían preparada. Los once monjes eran jóvenes, Julián que era el prior, pese a su gris barba no aparentaba tener más de cuarenta años. Todos vestían una túnica marrón con capucha y un lazo blanco atado a la cintura, por calzado usaban unas ligeras sandalias. No pertenecían a ninguna comunidad específica, podría decirse que se trataba de unos monjes independientes que se dedicaban al estudio de la Palabra de Jesús de Nazaret y a la fabricación del vino, un gustoso vino tinto que les aseguraba su manutención.
Había llegado allí con la intención de pasar sólo la noche. Permanecí poco más de dos años en aquel acogedor monasterio, no hice votos mas viví como ellos.
Dos años aprendiendo y meditando las enseñanzas de Julián de Malturgia y las de los demás monjes. Adquirí conocimientos que jamás imaginé aprendería: latín, griego, filosofía, geometría, matemáticas, historia y por supuesto, también le dediqué tiempo al estudio de las Sagradas Escrituras.
Un buen día, Julián me dijo:
-Las palabras de Jesús no han sido bien interpretadas, mucho menos bien enseñadas a los hombres. Tu llegada fue la primera señal que esperaba, anoche vi la segunda. Ya es hora de emprender el viaje.
No entendía a qué se refería y le solicité ser más explícito. Pero lo que logró fue confundirme aún más cuando agregó:
-Sí, soñé con el “Libro de la Vida”. Debo partir en su búsqueda, así se me ha ordenado. También se me ha dicho que por el camino debo difundir el Mensaje del Nazareno, de la manera correcta. Tú me acompañarás, eres el guerrero enviado para proteger nuestra misión.
Así, fue como Julián y este servidor, en el año 1194 iniciamos un periplo por buena parte del mundo conocido de aquellos días.

***

Nos embarcamos hacia Salerno, ciudad del Reino de Sicilia. Llevábamos poco equipaje. “Hay que viajar lo más ligero posible, sólo con lo necesario y que quepa en un saco. Las manos deben estar siempre libres. Es igual que en la vida, hay que andar libre y ligero de equipaje, sin apegarse a nada ni a nadie para no llevar a cuestas cargas que sobran. Mientras menos cosas poseas más fácil será movilizarte, más libre serás.” Dijo Julián cuando me observaba alistar mi saco.
De modo que sólo llevaba dos mudas de ropa, una puesta y otra para el cambio, una manta, un abrigo de piel, el calzado, mi espada, un arco, flechas y mi jabalina. Parecía más bien un cazador, pues ya no debía vestirme con la cota de mallas ni el vestido de cruzado, tampoco como monje porque no lo era.
Julián, sólo llevaba su hábito marrón puesto y otro en su saco, una manta y un abrigo. Además vi que guardó unas pequeñas bolsas de cuero cuyo contenido ignoraba.
Me recomendó fijar mi espada en la vaina cruzada contra mi espalda, de modo que la pudiera empuñar con sólo levantar mi mano derecha sobre el mismo hombro, y no a la manera normanda, en la cintura a mi izquierda. Argumentando que así recordaría que era únicamente para utilizarla en caso de defensa propia o del prójimo y no para agredir o amedrentar.
La comunidad cristiana de Salerno nos acogió con generosidad, festejo incluido. No había duda que éste era un monje conocido y respetado allí. Nos alojamos en la casa de un próspero comerciante, quien nos atendió como a príncipes.
Había planeado Julián que allí pernoctáramos por tres días, pero permanecimos quince. La gente acudía en masa a la casa. Unos a pedir consejo, otros a solicitar su mediación en disputas, otros a solicitar la sanación o cura para alguna enfermedad, hasta presencié cómo expulsó demonios de algunos. Descubrí la razón de su fama: mi amigo era uno de esos monjes que realizaban milagros.
Cuando le pregunté cómo lograba aquello, apenas respondió:
-No soy yo, son ellos mismos quienes se sanan. Yo nada más soy el medio, pero es su fe la fuerza que logra lo que anhelan. Si tú quieres derribar un árbol y no tienes confianza en tu hacha no podrás hacerlo, pero si no dudas de su dureza ni de su filo pronto lo derribarás. Yo soy para ellos esa hacha.
En tres ocasiones distintas tratamos de partir, pero algún inconveniente se presentaba: que una tormenta, que estalló una guerra en la frontera, que una niña agonizaba y pedían la ayuda de Julián. Mas el monje nunca se disgustaba. Incluso la tercera vez que se frustró la partida refunfuñé y él me amonestó:
-No te impacientes amigo mío. ¿Qué te dije sobre colaborarle a la vida? ¿No ves que son señales, impedimentos para nuestro bien? La vida nos protege. Simplemente no nos facilita la salida porque no nos conviene.
“Si la forzamos, saliendo bajo la tormenta sería posible que nos extraviáramos o cayéramos enfermos. O si nos obstinamos o partimos a pesar de la guerra en la frontera, podríamos salir heridos o ser hechos prisioneros. Aprende a entender las señales que la vida te da.”
El padre de la niña, a la que Julián prácticamente revivió, en agradecimiento nos obsequió dos robustos caballos con sus arreos y monturas para proseguir nuestro viaje.
-Le colaboramos a la vida obedeciéndola y al hacerlo nos compensó –exclamé-. O también pienso, que la vida quería facilitarnos el viaje y, al enfermar la niña y retrasar nuestra partida por tercera vez, nos daría las cabalgaduras que necesitábamos.
-Muy bien, Normando. Estás comprendiendo. La vida es simple, somos nosotros quienes nos la complicamos. Sólo hay que estar atento a las señales... y seguirlas, claro está.
-Si nos hubiéramos opuesto a ella y a pesar de todo partimos –continué-, todavía andaríamos a pie, con fatiga y lentitud, y quién sabe en qué líos. El tiempo que aparentemente perdimos lo recuperamos con la velocidad que nos aportarán los caballos.
Julián me palmeó la espalda dando a entender que estaba de acuerdo.
La víspera de la partida definitiva, el monje fue invitado a una iglesia, y ante una gran cantidad de feligreses habló sobre las enseñanzas de Jesús de Nazaret.
Él hacía énfasis en que no eran las obras ni milagros o la vida del Maestro lo importante, sino sus enseñanzas. Los milagros sólo eran el aval ante los incrédulos de que lo dicho por Él tenía procedencia Divina.
-No se preocupen tanto por saber quién era o cómo vivía Jesús, no, eso no es lo importante. Presten más atención a sus parábolas y a sus palabras, traten de entender el mensaje detrás de éstas, cosa que no es fácil si se lo dejan a la razón; comprenderán mejor si las leen o escuchan con el corazón.
Julián también les daba ejemplos:
-Cuando el Maestro decía “dejad todo y seguidme”, no se refería propiamente a abandonar sus familias o bienes. Quería decir que dejen el apego a las personas que aman y a las cosas que poseen, que no se aferren a nada ni a nadie, que sean como Él, libres de ataduras a este mundo. Que vivan como Él, disfrutando cada día de la vida, con lo que ésta les obsequia, desde la sonrisa de un niño o el canto de un pájaro hasta la puesta del sol o la belleza de una flor.
“Seguirlo a Él, es seguirse a sí mismo, es seguir el dictado de nuestro corazón, es seguir nuestra esencia, es seguir las cosas buenas que somos capaces como dar bondad o amor. Dar sin esperar nada a cambio.
“Seguirlo a Él, es dejar de lado la codicia, la ambición de poseer, la de ser admirado, la de ser poderoso... Todo esto es vano. El Reino de los Cielos no es otra cosa distinta que la felicidad, la plenitud, la armonía y la paz en esta vida. Sí, aquí y ahora.
“Cuando Él le dijo a Nicodemo que ‘nadie puede ver el Reino de Dios sino nace de nuevo, de arriba’, ¿a qué creen que se refería? No es ningún misterio ni se refería a otra vida. No, simplemente quiere decir que debemos dejar de lado todo lo que pensamos, deseamos y anhelamos como adultos. Que hay que sacar de nosotros el materialismo, las apariencias, las emociones negativas como la codicia, la envidia, el odio y el egoísmo.
“Que hay que ser como un niño recién nacido quien no ha adquirido esas malas costumbres, quien todavía no ha formado un ego, quien no conoce el orgullo, ni nada de lo que les amarga la vida a los adultos.
“El Reino de Dios está aquí, basta con mirar a los lados, arriba o abajo. Ver el maravilloso mundo que nos rodea: las montañas, los ríos, los árboles, las nubes, los animales, el sol, las estaciones, la luna... Todo, incluso nosotros mismos hacemos parte del Reino de Dios...”
Julián trataba de ser diáfano y al tiempo infundir entusiasmo, aunque también se cuidaba de no atacar los errores de la Iglesia, no quería entrar en disputas inútiles o ganarse enemigos gratuitos. Además, él pertenecía a la misma.
Así como a Jesús los fariseos lo probaban, algunos sacerdotes ortodoxos y cerrados de pensamiento trataban de encontrar aberraciones o contradicciones en los discursos del monje. Pero él evitaba la confrontación con sutileza.
Finalmente, esa mañana partimos sin más dificultades rumbo a Roma, el mismísimo centro de la cristiandad. Mas algo ocurriría en el trayecto, algo insospechado que me dejaría perplejo.

***

Para leer toda la novela, completamente gratis, accede a:
http://librosdeabelcarvajal.blogspot.com/
Y entra al archivo recomendado LA ESPADA ESMERALDA

Descubriendo el último misterio

2011-03-09T18:32:00.000-05:00

¿Te gustaría leer en esta cuaresma, una novela breve muy a propósito de la época? ¿Saber de un misterio ancestral? ¿Te has preguntado por qué algunas sociedades poderosas persiguen a unas minorías desde hace milenios? ¿Qué conduce a los imperios y potencias a las locuras colectivas?...

http://librosdeabelcarvajal.blogspot.com/search/label/El%20Mago%20de%20Mesopotamia

El mago de Mesopotamia

Descubriendo el último misterio

Al noble Marco Trajano se le ha encomendado una secreta y peligrosa misión, debiendo emprender un viaje por los confines del Imperio Romano, no imagina que lo que descubrirá cambiará su vida para siempre...

EL MAGO DE MESOPOTAMIA es una novela breve, espiritual con fondo histórico y cargada de aventuras, que deja unas claras y sencillas enseñanzas para la vida... y la muerte.

¡Conoce en esta fascinante y épica novela el posible Evangelio perdido de Natanael (apóstol Bartolomé)!

Léela o imprímela, gratis, con ilustraciones del mismo autor en su blog:

http://librosdeabelcarvajal.blogspot.com/search/label/El%20Mago%20de%20Mesopotamia

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Mil Millones (novela breve completa)

2011-01-27T16:02:00.012-05:00

Atendiendo la solicitud de algunos de nuestros seguidores reiniciamos el blog Territorio 64 con la publicación, completamente gratis, de la novela breve MIL MILLONES, del autor Abel Carvajal:

Mil Millones se publicó por primera vez (simultáneamente en varios blogs y portales) en la primera semana de julio del año 2008, días antes de las pruebas de misiles de Irán, antes de la "crísis financiera mundial" y el inicio de "la recesión económica", antes de los ataques terroristas en India y el consecuente recrudecimiento de las relaciones India-Paquistán... Precisamente temas ya anticipados en la novela. ¿Casualidad o predicción?

Mil Millones

(Novela breve)
Abel Carvajal

©Abel Carvajal, 2008. Derechos de autor reservados.

1

-Después de un mundo construido por la anterior civilización humana y regida por una sociedad dominante llamada “Occidental” más otras que la imitaron, la que finalizó en el año 2012 y cuyo cambio de ciclo se dio durante catorce años, siete años antes y siete años después de aquel año marcado, empezó una diferente civilización humana. Inició un desconocido ciclo para esta parte del Universo, liderado por una nueva humanidad.
Se cumplió el final de aquellos tiempos con las señales advertidas por los avatares. Que anunciaron terremotos, huracanes, inundaciones, sequías, olas de calor extremo, epidemias, pestes, virus mortales… en fin, percibieron cómo la Tierra con la fuerza de la naturaleza se defendió del prolongado e infame ataque de los seres humanos. Todo se cumplió. Los humanos se habían multiplicado en exceso y rompieron el delicado equilibrio de la Vida en el Planeta, gestando su destrucción.
Hubo desolación, sufrimiento, hambre, guerras y muerte…
Esa sociedad humana por más de dos mil años había afincado su desarrollo exclusivamente en la Razón, en el Saber, y en sus intolerantes religiones se había justificado ciegamente. Dejando de lado la Percepción. Sin entender que cada Ser del Cosmos debe buscar la unión de su espíritu con el Creador, con el Centro del Universo, con El Todo, con El Uno, con El Padre, con La Madre Divina, con Dios. Como los diferentes profetas y enviados lo nombraban para que lo comprendieran, pues a su vez es El Innombrable. Sin entender que la materia es nada más una extensión de la Creación, que el mundo de las Formas y del Tiempo es apenas una mínima parte del Universo. Como sus iluminados, maestros y chamanes lo trataron de enseñar.
El empoderamiento que otorgaron a la Razón entronizó la mente humana, olvidando que tan sólo era una herramienta para la evolución del Hombre. Se esclavizaron del pensamiento y de su hija: la ciencia. Y esta a su vez como fruto desarrolló la tecnología… esclavizándolos todavía más. Alejándose así de la Percepción y de la verdadera riqueza: el Poder de sus Espíritus. El concepto de “espíritu” se lo dejaron a su mismo razonamiento empequeñeciéndolo, empobreciéndolo, subvalorándolo, encarcelándolo entre los barrotes de sus mentes, de modo que mientras más filosofaban más dejaban de lado sus espíritus, hasta que finalmente lo aislaron en un místico concepto religioso.
Así la Razón gobernó su mundo sometiéndolo al sufrimiento de la materia y del tiempo. Aquella sociedad humana, que se creía civilizada y que llamaban moderna, se desarrolló en función de la transformación de la materia: inventando objetos, transformando la materia en productos y construcciones, mismos objetos que servían para crear otros. De ahí se vieron en la necesidad de crear el trabajo asalariado, de dividirlo, de jerarquizarlo; esclavizaron a otros para que hicieran los trabajos más arduos y difíciles. Más sufrimiento.
La Razón descubrió que la cantidad de bienes materiales marcaba la diferencia, el poseerlos daba poder, mientras más se tenía más poder sobre los que menos tenían. Se creó la riqueza extrema y la mísera pobreza. Y más sufrimiento. Pero también los objetos servían como armas para apropiarse de más bienes, más tierra, más hombres y mujeres. Surgieron las guerras y un sufrimiento todavía más horrible… La ciencia avanzaba, la tecnología más se desarrollaba pero la historia se repetía una y otra vez, la Humanidad seguía siendo la misma. Todo siguió así por siglos en una carrera autodestructiva cada día más veloz.
Finalmente todo colapsó.
Todo llega a su fin si está bajo el yugo de su majestad el Tiempo. Todo en el mundo terrestre obedece al Tiempo, toda la materia, absolutamente toda es corruptible a su turno.
Otras señales del fin de aquellos tiempos se dieron. “La sin razón”, la llamaré. Unas enormes e inmorales diferencias entre la riqueza y la pobreza. Algunos derrochaban hasta el escándalo en cosas y objetos inútiles a la larga, que en el fondo servían para satisfacer la vanidad y el ego de sus compradores: ropa de diseñadores, joyas, relojes, autos lujosos, yates, obras de arte a precios exageradamente ridículos y cuanto cacharro banal o moda efímera se pudiera inventar. Mientras muchos otros no muy lejos, morían de hambre, de indigencia, de falta de atenciones básicas. En las naciones más ricas se enfermaban y morían por la abundancia, mientras en otras más pobres se moría la gente por lo poco o nada que tenían… “La sin razón”.
El crimen de Caín contra Abel, la metáfora bíblica que enseña que media humanidad mata a la otra, se repitió.
Ahora ustedes, los humanos del Nuevo Ciclo, la Nueva Civilización, deben aprender de los errores de los antepasados. Aunque me pregunto todavía: ¿La Humanidad ha cambiado o sigue siendo la misma pese a todo lo acaecido? –Hizo aquí una pausa mientras tomó un par de sorbos de agua fría. Los presentes que lo escuchaban atentamente, jóvenes en su mayoría, se miraban entre sí con tristeza, duda y resignación.
“El Pequeño Profeta”, como lo llamaban sus millones de seguidores, era un introvertido cincuentón, esbelto, mediano de estatura, dotado de una melodiosa voz y de hablar pausado, que con su profunda mirada inspiraba confianza y valor. Desde niño, siguiendo los arraigados preceptos cristianos y las prédicas apocalípticas paternas, estuvo convencido de que él vería el Final de los Tiempos.
No se equivocó, si bien todo sucedió de una forma diferente a la que esperaba, al igual que muchos otros.

2
Cuarenta años antes. Charlotte, Carolina del Norte, verano del 2012.

-¡Feliz día de cumpleaños! –Gritaron al unísono sus padres, su hermana mayor y el inquieto Isaac, el hermano menor. Ethan con su característica sonrisa nerviosa trataba de apagar las dos velitas mágicas, una moldeada en forma de número uno y la otra de número cinco. Soplaba y se encendían… de nuevo se encendían, soplaba, una y otra vez.
-¡Uf, ya no puedo… más! –Jadeó.
-¡Oh, ya déjalas que estás escupiendo el ponqué! –Exhortó el risueño Isaac.
Su madre, una bella rubia sureña, tajó y sirvió cuidadosamente el bizcocho recubierto de pasta azucarada que había horneado el día anterior con los escasos ingredientes encontrados en el supermercado cerca de su casa, situada en el más alejado suburbio de clase media de la ciudad. La economía mundial atravesaba una depresión por cuenta de los desastres naturales, de la escasez de alimentos y sus altos costos; la recesión empezó en el 2008 con la subida del precio del petróleo y de las materias primas.
Mientras servía las porciones en cada plato, añoraba los años no tan lejanos de abundancia en su próspero país.
-¡Cómo habían cambiado las condiciones en menos de dos años! Tantos desastres ocasionados por la incontenible fuerza de la naturaleza, lo nunca antes visto: supertornados en el Medio Oeste, mega huracanes desde el Caribe que destruyeron casi todo el sur de los Estados Unidos, el temido gran terremoto de California, el aumento del nivel del mar por el deshielo de los polos que inundó a buen parte de New York y otras ciudades de la Costa Este, oleadas de calor sofocante, inundaciones en los estados del norte… La primera potencia mundial sucumbía ante el único enemigo más poderoso: el calentamiento global. La venganza de La Tierra contra uno de los países que más daño le había ocasionado en la última centuria… Millones de norteamericanos han pagado con sus vidas y muchos más con la pérdida de sus bienes. ¿Cuánto más falta? –se preguntaba mirando a sus hijos preocupada.
Observó a su robusto esposo mientras comía en silencio. Recordó aquellos inolvidables años que pasaron en México y después en Colombia, mientras su esposo estaba en misión. Vivir por seis años en América Latina fue una enriquecedora experiencia, había aprendido mucho, en especial sobre la diversidad de costumbres. Sus hijos no sólo ganaron una segunda lengua y amigos, sino también conocimientos sobre otras culturas, sobre lo bueno y lo malo del mundo, sobre lo grande que es el planeta y el equivocado egocentrismo de su país, sobre la familia, sobre la humildad y la sencillez de tanta gente que sabe vivir con poco y parece más feliz. Algo despreciable para el norteamericano promedio pero no para ella, nieta de un inmigrante alemán.
Tal vez no era casual que mientras en América del Norte, Europa y Asia, donde también el calor extremo, inundaciones, ciclones y terremotos arrasaban, los continentes del sur no sufrían tanto. Sudamérica y África, exceptuando unos períodos de fuertes sequías y lluvias que alternaban el protagonismo en el teatro del clima, de uno que otro volcán que eructaba su lava y de las inundaciones por la subida del nivel marino en sus costas, eran los dos continentes menos castigados por la furia de La Tierra.
¿Era justo? Aquellos países del llamado Tercer Mundo eran menos industrializados, pero igual habían contaminado, ensuciado, dañado y destruido el planeta, con sus sobrepobladas y congestionadas ciudades, con las indiscriminadas deforestaciones y mortal destrucción de sus variadas faunas y ricos ecosistemas. No estaban limpios de conciencia, no podían estarlo. Unos cuantos miles eran las víctimas del alterado clima, era una cuenta menor comparada con la que se les cobraba a los países del Norte. No obstante la factura parecía estar llegando, una cuenta en moneda diferente, según las últimas noticias.
Informaban de una pandemia que se extendía desde Centroamérica hasta el sur del Brasil, parecía que un extraño virus tropical que seguramente había mutado estaba fuera de control y cobraba la vida de su huésped en cuestión de días. Su contagio era irremediablemente mortal. Decían que sus victimas se contaban con siete dígitos. Recomendaban no viajar a estos países.
De África, aparte de las hambrunas por las largas sequías poco se informaba. “El continente olvidado”, era vergonzoso que lo llamaran así. Nunca a nadie de otros continentes le importó aquella maravillosa tierra, donde nació la especie humana, según los antropólogos. Hoy en día, en estos difíciles tiempos afectaba aún menos lo que allá pasara, podía morir hasta el último de sus habitantes y el mundo desarrollado apenas si se conmovería.
De repente, unos bruscos golpes en la puerta de la casa la sacaron de sus cavilaciones.
-¡Abran, abran pronto! –gritaba una voz masculina del otro lado.
Isaac corrió hacia la ventana. Impresionado, dijo:
-Son unos soldados.

3

Londres, Inglaterra, verano del 2014.

Inauguración de los XXX Juegos Olímpicos, dos años más tarde de la fecha original.
Se habían aplazado abruptamente las olimpiadas del 2012, ante la fatídica guerra en el Medio Oriente y tanta catástrofe ocasionada por la naturaleza. Ahora en un intento por la reconciliación y la paz mundial se celebraría la gran cita deportiva. Pero con menos de la mitad de los atletas esperados.

4

Charlotte, Carolina del Norte, verano del 2012.

Ethan dormía apoyando su cabeza en el regazo de su madre, mientras Isaac y su hermana mayor reposaban junto a su padre, un estudioso pastor bautista de línea conservadora con no pocos feligreses. No necesitaban cobijas, el inaguantable calor en el refugio militar de la Guardia Nacional a duras penas les permitía estar acostados sobre las colchonetas que les suministraron.
Ingresó de improviso al gran salón un fornido oficial con insignias de teniente coronel, escoltado por otros dos oficiales de menor jerarquía.
-Debo informarles –tronó su voz-, que después del cruce de misiles nucleares entre Israel e Irán y Siria, los que borraron del mapa a Teherán, Damasco, Tel Aviv y Jerusalén…
Al escuchar la última ciudad estalló un creciente susurro de incredulidad entre los casi cinco mil ciudadanos que rodeaban al oficial.
-¡Entonces era cierto lo que murmuraban los soldados! –Exclamó el reverendo, dirigiéndose a su esposa que abrazaba a sus hijos -Jerusalén ha sido destruida, se cumplió la profecía escrita…
-¡Silencio, silencio por favor! –Vociferó el hosco teniente coronel, mientras alzaba sus grandes brazos. Cuando el rumor se apagó continuó:
-Ante el sorpresivo ataque a nuestro aliado Israel, el gobierno de los Estados Unidos de América –pronunció con palabras marciales-, decidió desembarcar las fuerzas aerotransportadas para defender y rescatar a los sobrevivientes ante el infame posterior ataque de los ejércitos enemigos vecinos. Y Se les ha ordenado, en conjunto con las tropas israelíes, evacuar a todo ciudadano del Estado de Israel que hallen con vida. Se calcula que no sobrevivieron más de un millón… -de nuevo estalló el murmullo-. ¡Silencio, no lo repetiré! Así es, no más de un millón de israelíes, menos de la sexta parte de la población sobrevivió. También estoy perplejo ante las consecuencias de una absurda guerra con armas nucleares –hizo una pausa. Agregó:
-A los sobrevivientes de las también afectadas Palestina, Jordania, Líbano, y por supuesto de Irán y Siria los más destruidos por la retaliación nuclear Israelí, que en total no superan los cinco millones, según estimativos preliminares, se les ha concedido refugio en Egipto y los países árabes y del norte de África, quienes se han mantenido neutrales en esta guerra suicida…
-¡Vaya al grano coronel, eso que tiene que ver con nosotros, estamos muy lejos! –interpeló una sudorosa y gorda mujer que no ocultaba la irritación por el cansancio o por el calor y la incomodidad del refugio. Otros se le sumaron elevando igual demanda.
-¡Cállense! –Ordenó extendiendo las manos un musculoso capitán afroamericano. Uno de los soldados se puso nervioso y desaseguró su fusil. El metálico sonido tuvo un efecto fulminante: el silencio fue tal que se oían hasta las respiraciones.
El teniente coronel miró a los ojos al soldado dudando entre reprenderlo o agradecerle. Optó por continuar hablando:
-El desembarco de nuestras tropas en Israel, ha sido considerado por los grupos islámicos más radicales como una declaración de guerra. Nuestros servicios de inteligencia han detectado dos células terroristas, que cargan sendas bombas nucleares tipo “valija”, de alto poder, con la misión de detonarlas en dos ciudades de nuestro país… -Hizo una pausa esperando una nueva algarabía, pero nada, por el contrario parecían paralizados por el miedo. Descargó lo difícil de una vez -: ¡Una de las bombas al parecer ha llegado a Charlotte!
Estas palabras zumbaban en los oídos de todos. El terror apareció en las miradas.
-La otra bomba ya fue interceptada por la inteligencia militar de un país sudamericano amigo. Los terroristas capturados son interrogados en este momento. -Nadie lo escuchaba ya, todos imaginaban lo impronunciable: un holocausto nuclear en su bella y tranquila ciudad.
- Señor, yo se dónde se encuentra esa bomba –murmuró Ethan, mientras halaba un brazo del capitán que estaba a su lado.
5

Addis Abeba, Etiopía, primer día del año 2015.

Los gobiernos provisionales de los países de Eritrea, Djibuti, Somalia, Sudán, República Centroafricana y Etiopía, con el ánimo de proteger a sus diezmadas poblaciones nativas más los refugiados israelíes, palestinos y árabes hoy nacionalizados, han decidido aunar esfuerzos y recursos bajo un único gobierno creando una federación de estados, retomando el nombre de Abisinia, en honor del antiguo imperio que alguna vez prevaleció en África. Bajo un régimen parlamentario laico-militar, suprimiendo la intervención de cualquier religión sea esta musulmana, hebrea o cristiana en los asuntos del Estado o de la Justicia, garantizando así la libertad de credo y además, castigando severamente cualquier tipo de segregación religiosa, racial, sexual, tribal o de tipo nacionalista. Otros países como Uganda, Ruanda, Burundi, Gabón, Congo, Angola y Namibia han manifestado la intención de adherirse a Abisinia.

La “enfermedad de la sangre”, como se le llama popularmente, ha reducido la población mundial a menos de la cuarta parte de los existentes seis años atrás. Pueblos, ciudades y hasta algunos países han quedado deshabitados. Los gobiernos de todo el orbe, bajo el “estado global de emergencia” decretado por la O.N.U. en sesión permanente en Ginebra, Suiza, han ordenado a sus ejércitos y cuerpos socorristas apilar los cadáveres y enterrarlos en gigantescas fosas comunes o incinerarlos, ante la amenaza de epidemias o pestes.
La mortandad es tal que algunas de las ciudades más populosas del mundo como Beijing, Shanghái, Hong Kong, Yakarta, El Cairo, Los Ángeles, Sao Paolo, y México D.F., se han evacuado por completo, bombardeándolas seguidamente como medida de asepsia. Ninguna megaciudad es habitable en estos nefastos momentos que vive la Humanidad, ha dictaminado la Cruz Roja Internacional.
En su inicio se creía que la “enfermedad de la sangre” era un virus mutado ante la radiación ocasionada por las bombas nucleares estalladas en el 2012, transmitido como esporas por el viento, ya que poco después de las explosiones, empezó la que se creyó gran pandemia en los cuatro puntos cardinales de manera simultánea. Otros pensaban que era una mutación del supervirus tropical cuyo brote se detectó en Centroamérica, pero esta hipótesis se descartó cuando este pudo ser controlado hace dos años por las misiones de científicos enviados por la O.M.S.
Los animales en cambio parecían inmunes, excepto los simios y macacos que morían por montones al igual que los seres humanos. Así lo informaron los zoológicos y los guardabosques de las reservas salvajes en África, Sur asiático, Centro y Sudamérica.
De esta catastrófica enfermedad se observaba que de cada diez habitantes del planeta uno o dos eran inmunes. De cada millón menos de doscientos mil no enfermaron.
Su verdadera causa, recién descubierta, es verdaderamente apocalíptica.

6

Charlotte, Carolina del Norte, verano del 2012.

-¡Uf, este calor cada vez está más insoportable! –Dijo Ethan-. Voy por un vaso de agua fría.
-Todo viene del Señor y a Él vuelve. Debemos aceptar de buen gusto su Santa Voluntad –Le amonestó su padre. El adolescente se hizo el desentendido y salió.
El pastor divagaba mientras miraba hacia el horizonte por la ventana de su estudio. No salía del asombro pese a qué sabía que la Profecía se había cumplido: “La Prostituta, Babilonia (la moderna) caerá…”
Su equivocación consistió en el darle una interpretación literal a la antigua sentencia bíblica. “Cómo pude ser tan tonto”, se recriminaba.
Aquel día, hacía menos de una semana, en el refugio de la Guardia Nacional, en el que mientras el militar les informaba sobre la guerra en el Oriente Próximo y las amenazas de un actos terroristas, la Gran Manzana, la capital financiera del mundo era evacuada totalmente por la inundación del mar, quedaría insalvablemente sumergida, como Venecia y muchas otras ciudades costeras. Era lo inevitable, la consecuencia por el derretimiento polar.
-Era de esperarse, New York, Manhattan era la “Nueva Babilonia” de la Profecía, en donde estaba el templo mayor del capitalismo salvaje, la ciudad insignia de Occidente, “la Reina que se había prostituido”… Los enemigos de nuestro país, los que nos detestan y los que nos envidian estarán celebrando –pensaba en voz alta-. Pero así es la historia, siempre se ha odiado a la nación dominante o al imperio más poderoso, y siempre cada época ha tenido el suyo. Entre el siglo XX y el XXI el odiado papel le había correspondido a la gran nación fundada por unos puritanos labradores inmigrantes de Inglaterra y del resto de Europa. ¿Quién le seguiría después? ¿Japón? No, ya su momento pasó y carecen de recursos naturales. ¿Europa, cómo si ni siquiera han logrado la unidad total? ¿China? ¿Tal vez, pero tendrá la fuerza y el liderazgo suficiente ante estos días confusos y caóticos? ¿Surgirá un nuevo imperio donde menos se imaginan?... ¿Era Ethan, su hijo, en verdad un elegido por Dios? –Su cabeza le daba vueltas.
-No quiso el coronel creerle a un muchacho de quince años que alegaba haber soñado, justo momentos antes de que lo despertara con su aparición en el refugio, que la bomba no estallaría en Charlotte sino en Las Vegas, Nevada. ¿Y quién creía hoy en día en sueños proféticos? Sólo él y su familia conocían que en el pasado Ethan había predicho por sueños acontecimientos que en efecto sucedían. Como cuando predijo el fallecimiento de su abuela tres días antes de que un rayo la fulminara; o como cuando soñó que una voz le advertía que su hermana no debía dormir en el ático como acostumbraba y, la noche siguiente haciendo ella caso omiso, al bajar hacia el baño rodó por las escalas y se fracturó un brazo. Todos en la familia aprendieron a no dejar pasar por alto sus sueños, pese a que muchos otros no se cumplieron. ¿Entonces, cómo culpar a quienes no creían en él, si hasta el mismo padre a veces dudaba? –sonrió.
Esa mañana, el teniente coronel llegó hasta la casa del reverendo con el rostro descompuesto. Dándose golpes de pecho les comunicó que se arrepentía hondamente de no haber escuchado a Ethan. Afortunadamente el capitán que lo acompañaba aquel día si decidió corregir el error de su comandante, y por si acaso, informó a las agencias de inteligencia.
Todo lo soñado por Ethan fue correcto: Charlotte no era el objetivo, sino el nombre del hotel en Las Vegas donde se alojaban los terroristas con la bomba. A quienes capturaron. La bomba como no lograban desactivarla la transportaron rápidamente y estallaron en el desierto, lejos de las zonas habitadas.
Trataba de ordenar sus pensamientos. Con todo lo sucedido más la información confidencial suministrada por el militar, tal vez como desagravio o tal vez esperando obtener más predicciones del “Pequeño Profeta” como lo llamó.
-…Una bomba contra Las Vegas y la otra contra New York –le confió que la interceptada por los sudamericanos, no quiso revelarle de qué país, iba dirigida hacia la metrópoli ya devastada por las aguas del mar-. Una, la capital de la codicia, del juego; la otra, la capital de las vanidades, del dinero. “Ciudades del pecado” para los más extremistas o fanáticos de cualquier religión o iglesia, no necesariamente islámica. Pudo haber sido cualquier grupo ultra radical cristiano o secta ortodoxa judía o locos de la Cienciología, o ciertamente los que mal interpretan las enseñanzas de Mahoma. Un puñado de peligrosos chiflados han convertido a los millones de creyentes de una de las grandes religiones del mundo en sospechosos enemigos de Occidente… Cómo me gustaría recordarles que el Profeta Mohamed, inteligentemente o Iluminado por Dios, tomó lo que consideró mejor del judaísmo que aprendió en Medina, después tomó lo mejor de las enseñanzas sobre el cristianismo del monje Sergio, para luego fusionarlo con lo mejor de las tradiciones y creencias del desierto. El judaísmo y el cristianismo eran las raíces, en parte al menos, del islamismo. ¿Quién en su sano juicio querría cortar las raíces de un inmenso árbol para que este creciera más?
-Sin embargo debo aceptar algo –se dijo-: mi país, la mayoría de mis compatriotas, han caído en la más degradante filosofía del materialismo y en un denigrante estilo de vida. El Dinero se ha convertido en un dios no confeso y el Placer en su religión. Esto es nuestra ruina. ¿En dónde quedó la mística, el respeto, la moral, la laboriosidad y la caballerosidad de nuestros padres y abuelos? ¿A dónde ha ido todo esto que caracterizaba a los estadounidenses que convirtieron este grande país en la primera potencia mundial? La esencia de nuestra gran nación se ha corrompido. ¡Qué tristeza!... ¡Oh, todo está claro, Dios mío! Por supuesto, Jerusalén es una y nada más, por eso perduró hasta nuestros tiempos. En cambio “Babilonias” fueron muchas: A la original creo que le siguió el Egipto de los faraones, luego Grecia, después Roma… No recuerdo otras, eh… ¿España? Más reciente el Imperio Británico y para con la Segunda Guerra Mundial surgir los Estados Unidos… ¡Todas han caído, cada época ha tenido su Babilonia y ninguna ha perdurado! Todas cayeron porque la riqueza y el poder corrompen la moral, y cuando la moral se pierde muere el Estado. Sí eso es. Así que esto trata de mostrar la Profecía, no es un final definitivo del mundo sino el fin de un ciclo en la humanidad, que se repite una y otra vez… Quienes creen que el Libro de las Revelaciones profetiza un final absoluto del mundo, que se acabará pronto, se equivocan. Nada más trata de advertir, que acaba un ciclo para comenzar otro y así sucesivamente. Lo que Juan, el autor, quiso en su tiempo advertir: la caída de Roma algún día y que entonces el mundo cambiaría, como en efecto se dio.
-Papá, te traje un vaso de agua fría –irrumpió Ethan. Entrecerrando sus ojos agregó-: ¿Estás bien? Te veo muy pálido.

7

Primavera del 2016.

El factor Rh (Rhesus) en la sangre humana se convirtió en el enemigo mortal de su poseedor. Las primeras víctimas se registraron en el segundo semestre del 2012. Una palidez intensa y morir a las pocas horas o días, era como si se tratara de una acelerada leucemia voraz, algunas personas parecían más resistentes que otras, pero al final quien manifestaba los síntomas moría tarde o temprano. La aparición de más victimas fue exponencial en todo el mundo, no había patrón geográfico ni de clase alguna, murió más del 70% de la población humana del planeta en menos de dos años. Otro 15% aproximadamente, a los que misteriosamente el antígeno en su sangre no se activó resistieron, pero no más de cuatro años. Así se estima que un 85% de la población total desapareció.
Siempre lo mismo: empalidecían y en pocas horas morían. Sin quejidos ni gritos, porque no había dolor físico en parte alguna del cuerpo. Angustia, miedo, sufrimiento y desconsuelo por la pérdida de tantos seres queridos era lo común, hasta los niños olvidaron reír. Familias enteras fallecieron. Quienes sobrevivían habían perdido a casi todos sus familiares, algunos no resistieron y recurrieron al suicidio. Bebes quedaban sin padre, madre y hermanos. La gente al caminar o al conducir sus autos debía tener cuidado de no pisar los cadáveres tendidos en la calle… En la Historia ni siquiera las pestes de la Edad Media podían compararse con esta hecatombe.
Algo nuevo en el ambiente tal vez debido a tanta radiación, contaminación, destrucción del ozono, demasiado monóxido de carbono, gases emanados de los volcanes, o a lo mejor la suma de todo lo anterior, activaron estos antígenos como una bomba de tiempo para el cuerpo, pues en cuestión de horas la sangre se disolvía, los linfocitos se multiplicaban con extraordinaria rapidez y anormal crecimiento engullendo a sus primos los glóbulos rojos y demás células del flujo sanguíneo. La palidez era la anunciación de una pronta muerte sin dolor, el único consuelo.
Una enfermedad hemolítica sin causa o detonante aparente. Increíble inclusive para los científicos y biólogos, era como si por miles de años los humanos cargamos con un “software” secreto de autodestrucción, hasta que llegó el “usuario” con la clave correcta de activación… ¿O acaso, fue la mano de Dios?
Todo sucedió tan rápido que la Ciencia no alcanzó a desarrollar el antídoto o el remedio a tiempo.
En estos días quedan poquísimos humanos vivos con factor Rh positivo, aislados en laboratorios, algunos voluntariamente y otros no tanto. Ni el sol les permiten ver y el aire que respiran es ultra purificado mezclado con oxigeno, pero siguen muriendo.
Inmunes pues los humanos con factor Rh negativo, independiente del tipo de sangre, complexión física, estado de salud, edad, sexo o raza, parecen ser los destinados a continuar la especie.
Einstein, si viviera, tal vez diría que Dios ha jugado a los dados y éstos fueron los ganadores: Mil millones de humanos, quienes ahora poblaban el planeta Tierra.

8

Ultimo día del año 2012.

Muy pocos tienen ánimo para festejar.
El mundo jamás olvidará este fatídico año. Además de las temperaturas extremas registradas en casi todo el planeta, de las sequías e inundaciones; de los monstruosos huracanes y ciclones en el Atlántico, en el Pacífico y en el Indico; del inexplicable gélido invierno y sofocante verano; por no mencionar los fuertes terremotos y las anormales erupciones volcánicas, y del rápido descongelamiento polar que inundó las costas; el Hombre, la especie dizque responsable de La Tierra, en nombre de sus ideas y creencias utilizó su tecnología en contra suya, en contra de todas las especies incluida la propia.
Primero fue el cruce de misiles nucleares en el Medio Oriente, dejando prácticamente inhabitable por años aquellas sagradas tierras. Luego la bomba nuclear que se tuvo que detonar en el desierto del oeste norteamericano. Y hace menos de tres meses, como si la destructividad fuese contagiosa, una guerra fronteriza entre India y Paquistán en la que no vacilaron en utilizar sus armamentos nucleares… Arruinando el subcontinente de la espiritualidad y de la paz, la tierra de Buda y Gandhi. Parece que no sirvieron sus enseñanzas, como no sirvieron las de Jesús y de Mahoma en la Tierra Santa. “Nadie es profeta en su casa”, bien lo advirtió el Maestro de Galilea hace casi dos mil años.

9

Durham, Carolina del Norte, primavera del 2018.

-Gracias Señor del Universo porque me hiciste generoso para compartir lo que se y lo que me enseñaste, lo que tengo y me diste, aunque no lo merezca. Gracias Padre Santo porque me diste sabiduría para iluminar el camino a otros, aunque no tenga la luz suficiente para mí. Gracias Dios Todopoderoso por la iglesia que me diste, aunque la he construido con egoísmo y vanidad. Gracias Creador nuestro por el don de consejo para guiar a quienes me escuchan, aunque muchos de mis consejos no los sigo. Gracias Maestro Divino por mostrarme los errores y equivocaciones que cometo, sin los cuales no aprendería ni evolucionaría. Gracias Dios Maternal por enseñarme la otra Creación y la otra Vida a través del sueño y la Percepción, aunque no entienda bien. Y Gracias Abba por lo que aún no sé ni soy consciente –concluyó Ethan su oración, mientras su hermano lo acompañaba también de rodillas frente al crucifijo de la pequeña sala.
Ethan e Isaac fueron los únicos sobrevivientes en su familia, gracias a no llevar el factor Rhesus. Al igual que los demás ciudadanos estadounidenses, siguiendo instrucciones del gobierno estatal, se reagruparon en pequeñas comunidades, en los pueblos mejor dotados con recursos hídricos, alimentarios e higiénicos, como Durham, Greensboro, Fayetteville, Petersburg y otras poblaciones a lo largo del Roanoke.
Los dos hermanos ocuparon una de las cientos de casas abandonadas, en buenas condiciones, de Durham, ciudad recién elegida como capital del Estado, en sustitución de la evacuada Raleigh.
Ethan, quien todavía no cumplía los 21, se había convertido en uno de los líderes más escuchado de las Carolinas y Virginia, gracias a su reconocido don de la profecía y carismática personalidad pese a su natural timidez. Lo llamaban “Pequeño Profeta”.
Cuando su padre falleció en el 2012 tomó su lugar en la iglesia, su fama atrajo miles de feligreses y curiosos. Ante los calamitosos años siguientes, después de la seguida muerte de su madre y su hermana mayor, reorganizó su iglesia en Durham, la que hoy cuenta con un popular canal de televisión gratuita para todos los estados de la costa sureste. Su hermano Isaac, talentoso y muy simpático orador, no sólo lo apoyaba en todos los sentidos sino que hasta le redactaba los famosos sermones y discursos políticos. Pero las ideas, decisiones y órdenes provenían de Ethan.
Ese domingo, el primero de la florida estación, se disponía a dar su homilía desde el gran templo a todos sus televidentes.
-¿Estás seguro? –preguntó vacilante el imberbe Isaac.
-Así debe ser, lo he soñado. Creo que es un mensaje Divino. Además tiene su sentido –respondió suspirando Ethan.
-Pero a los políticos y militares tal vez no les guste.
-Ya veremos.

Salió con un impecable traje azul oscuro, micrófono en mano, las cámaras lo enfocaban ante las ovaciones de sus miles de partidarios presentes en el gran templo. Levantó su mano izquierda para pedir silencio:
-¡He tenido un sueño! –dijo con su suave voz, sin saludo protocolario ni nada por el estilo, un lujo que su fama le permitía y un ardid aprendido de su padre: “mientras más sencillo y breve el discurso mejor, omite lo innecesario y siempre al grano”, le había aconsejado repetidamente-. Así es, esta semana mientras dormía tuve un sueño: Se me mostró el mapa de los Estados Unidos y una voz me dijo al oído: “Ya está restablecido el Reino de Abisinia, ahora debes restablecer la Nueva Israel aquí en las Carolinas” -hizo una pausa premeditada. Exclamaciones entre el público-. Y me dijo más cosas que no puedo compartir, por ahora –esta última frase le serviría de trampolín para lanzarse con el audaz objetivo-. He reflexionado mucho en estos días sobre este inquietante sueño, como otros que ustedes saben he tenido, y éste al igual que los anteriores, lo puedo distinguir como un Mensaje Divino –otra pausa. Conocía muy bien que en el arte de la oratoria las ideas importantes impregnan más cuando van en un sándwich donde los panes son las pausas.
-Israel literalmente es una antigua gran nación y fue un país hoy destruido por la profetizada guerra nuclear. Pero Israel en el sentido bíblico es “el pueblo de Dios”, es decir todos los creyentes, no sólo los seguidores de Jesús de Nazaret, sino todos los que de una u otra manera creemos en Dios -se formó una cuchicheo al terminar esta frase. Ethan, agitó ambas manos tratando de apaciguarlos-: ¡Escúchenme, por favor! Les dije que he reflexionado mucho sobre este Mensaje. Sí… y sigo siendo cristiano, ¡eh!, no lo duden. Pero también tenemos que aceptar que la Verdad no es exclusiva de la religión cristiana, menos de una iglesia… -Se alzaron las voces. Gritó-: ¡CALLEN Y ESCUCHEN, NO DEJEN QUE EL DEMONIO DEL EGOÍSMO, DEL PREJUICIO Y DEL ORGULLO CIEGUE SUS CORAZONES! –Nunca antes lo habían escuchado gritar, lo que tuvo el efecto esperado inmediato, silencio-.
-Ni los bautistas, ni los católicos, ni los evangélicos, ni los metodistas, ni los episcopales, ni los mormones, ni ninguna de las iglesias o grupos cristianos poseemos la Verdad Absoluta. Ni tampoco las otras religiones como los musulmanes, los hebreos, los budistas, los hinduistas ni las demás son dueños de la Fuente Única. Escúchenme esto: ¡DIOS NO TIENE RELIGIÓN! –Gritar una vez era raro en el Pequeño Profeta, pero dos era anormal, todos estaban asombrados no sólo con sus palabras sino con su nuevo estilo-. Lo repito: Dios no tiene religión alguna. Dios no creó ninguna religión, fueron los hombres. Las religiones son de los hombres no de Dios. Jesús, Hijo de Dios para nosotros, no creó el cristianismo fueron sus discípulos que eran hombres y así cada iglesia dentro del cristianismo ha sido creada por uno o varios hombres, llámeseles profetas, maestros, discípulos o santos. Igual en las otras religiones, Mahoma fue un hombre, Abraham fue hombre, Buda fue hombre y así en cualquiera que busquen. Es más, Dios es de todas y de ninguna religión, es el Dios hasta de los que no creen el Él –se empezaron a lanzar exclamaciones de aprobación-. Y me atrevo a aseverar que todas las religiones monoteístas, al menos las más antiguas y conocidas, tienen algo de la Verdad. De lo contrario no hubieran perdurado, “Lo que no viene de Dios no perdura”. El judaísmo tiene tres mil años, el budismo y el taoísmo como dos mil trescientos, el hinduismo es más antiguo todavía, el cristianismo dos mil, el islamismo mil cuatrocientos… Si no revelaran a Dios, al Verdadero, ¿habrían perdurado tanto tiempo? ¡Cuidado con denigrar de las diferentes a la nuestra tan fácilmente, no vaya y sea que denigremos de la Voluntad Divina! –Indicó hacia el cielo.
-Ahora sé, creo verdaderamente, que Dios ofrece muchos caminos para llegar a Él. Jesús dijo: “Yo soy el Camino, la Verdad y la Vida”, pero nunca se autoproclamó como el único camino, ni negó que podían existir más caminos. No olvidemos que Él nació y murió como judío, oraba y visitaba el Templo como judío, y junto con sus apóstoles guardaba los preceptos judíos pese que cuestionaba algunos. Además incluyó a los no judíos, a los gentiles como los llamaban y a los samaritanos dentro de “Su Reino”. También dijo: “El que me siga se salvará”, pero nunca dijo ¡UNICAMENTE SE SALVARAN LOS QUE ME SIGAN Y LOS DEMÁS NO!
-¡CIERTO! –Berreó una entusiasta mujer a la que otras voces concordantes siguieron.
Un viejo y mofletudo reverendo sentado en primera fila, con los ojos a punto de desorbitársele por lo que escuchaba se paró tratando de refutarle, pero Ethan con una mano inquisidora y fiera mirada no se lo permitió:
-¡No voy a entrar en discusiones teológicas! Dios me habló y sólo a Él obedezco. La Teología es también un invento de los hombres no de Dios. Por eso nunca los hombres se pondrán de acuerdo, porque discuten y quieren imponer sus ideas no las de Dios.
-¡Sí, sí, adelante Maestro! –vociferó un corpulento fiel. No pasó por alto que era la primera vez que lo llamaban “Maestro”.
Levantando sus brazos retomó el sermón:
-Israel somos todos, los hijos de Dios, los frutos de su Creación, somos el pueblo de Dios sin importar el culto o rito practicado, sin importar la raza o la nación. Pero Israel como territorio, como país, tristemente ha sido arrasado. Dios ahora quiere que un nuevo territorio sea el símbolo de la nueva humanidad, de los mil millones de supervivientes que hoy habitamos la Tierra, de los escogidos para repoblarla y tal vez colonizar esta galaxia en el futuro. El Creador quiere una Nueva Israel aquí en América, donde hoy existen los estados de Carolina del Norte y del Sur, un territorio libre, abierto a todos los cultos, a todos los humanos del Nuevo Ciclo –agitando su puños exclamó con fuerza-: ¡UNA NUEVA ISRAEL, NACERÁ HOY AQUÍ!

10

Estado Vaticano, otoño del 2013.

Por primera vez en la historia moderna de la Iglesia Católica, un sencillo presbítero sin faja cardenalicia había sido elegido Papa en un milagroso cónclave celebrado tres meses atrás, el padre Pedro, un carismático y muy popular sacerdote mexicano de humilde procedencia descendiente de mayas, de cuarenta y nueve años, quien adoptó el pontífice nombre de Juan Pablo III.
En un exiguo cónclave, por tanto cardenal fallecido no sustituido, no lograban ponerse de acuerdo sobre quién sería ante los tiempos apocalípticos el sucesor más adecuado del Gran Teólogo, como denominaba la prensa al recién extinto Papa. Una mañana, a los siete días de agotadoras sesiones, en medio de una acalorada discusión, el vitral de uno de los grandes ventanales de la Capilla Sixtina se rompió misteriosamente, asustando a los cardenales quienes buscando con la mirada la causa del estruendo vieron como una paloma blanca se posaba en una mesa cerca a la entrada de la sacristía, donde todos los días ponían los diarios más importantes del mundo y revistas católicas para los conclavistas. Un suspicaz cardenal español se acercó lentamente hasta la paloma, el ave en vez de volar empezó a picotear una revista abierta que tenía bajo sus patas, miraba al impresionado cardenal y volvía a picotear la página; se acercaron otros cardenales, siguió picoteando la misma página y de nuevo los miraba ladeando su cabecita. Todos coincidieron las miradas en la página donde picoteaba: exactamente contra la cara en una foto del polémico padre Pedro, cuyo titular rezaba “La Iglesia debe cambiar de acuerdo a los tiempos, dice el padre Pedro”.
Y el cambio empezó el mismo primer día de su pontificado. Concedió a los sacerdotes y obispos, a discreción, el uso de la tradicional vestimenta ceremonial en las misas, bautismos y demás ritos, la podían reemplazar por el formal traje con el clerical cuello o el atuendo cotidiano, de acuerdo al clima y las costumbres de las zonas o culturas donde predicaban. Pero los más relevantes cambios fueron: el permitirles el matrimonio y, el más debatible, autorizó la ordenación de mujeres sacerdotes.
La gente se había vuelto más espiritual, se había volcado de nuevo sobre la religión. Buscaban la respuesta a lo que ocurría, lo que no comprendían, en Dios. La Iglesia Católica, en especial sus más liberales prelados y sus más notables curas, eran ahora los líderes más escuchados por los sobrevivientes, principalmente en América Latina y Europa, y Juan Pablo III brillaba como el máximo guía. Ante el temor las ovejas dispersadas regresaban a su redil en busca de la protección del Pastor.
Como en toda situación crítica o catastrófica el hombre saca lo mejor o lo peor de su corazón.
En varios países, en aquellos con poca presencia del estado y de las autoridades o tal vez con menor cultura cívica, se presentaba caos, vandalismo, invasiones a la propiedad privada y saqueos. El dinero parecía no tener valor, se había retornado a las épocas del trueque. Había escasez de productos y servicios, pues las empresas, bancos, supermercados, etc., de un momento a otro contaban con menos de la cuarta parte de su personal. Muchos andaban armados ante el temor de ataques; la policía y las fuerzas militares también tenían diezmados sus efectivos. El miedo y la paranoia eran la actitud generalizada. Numerosas ciudades estaban siendo abandonadas. Algunos se habían convertido en nómadas, iban de pueblo en pueblo o simplemente huían al campo.
Pero también en muchos lugares se observaba la cooperación, la colaboración de los ciudadanos, había orden y disciplina. Los vecinos se ayudaban entre sí, el desconocido transeúnte asistía al moribundo, grupos de voluntarios se organizaron para recoger y dar sepultura a los millares de cadáveres, cuerpos inertes de familias completas frecuentemente eran hallados.
Juan Pablo III en lo que llamó “el centrar la Fe”, convocó a los católicos a entablar comunión con El Padre, con el Hijo y con el Espíritu Santo, tres en Uno que es Dios, y sólo a Él se le debe adorar, a nadie más. A no concederle tanta importancia a la santería y recordó que la Madre de Jesús merece veneración pero no adoración, a no perderse en discusiones vanas sobre la virginidad de María o sobre la tan controvertida existencia de los hermanos de sangre del Galileo, de poca importancia en la Fe pero que separaba a las iglesias cristianas. Recordó que la Iglesia Universal tiene como fin sublime el divulgar el Evangelio de Jesús de Nazaret, sus enseñanzas, no es una iglesia para adorar semidiosas y semidioses milagreros, ni tiene como propósito los ritos, ceremonias, reglas, normas, dogmas rígidos ni tradiciones litúrgicas arcaicas. Que la tolerancia hacia las otras religiones y creencias era un deber cristiano y no una señal de debilidad; “todos los dedos de las manos no son iguales, pero pertenecen a un mismo cuerpo”, repetía en sus homilías. También insistía que era obligación de todo buen cristiano el ayudar a sus semejantes en las circunstancias adversas en vez de actuar egoístamente o peor aún, el aprovecharse para beneficio propio. Era un Papa para revolucionar la fe, o más bien, para regresarla a sus orígenes. Ciertos viejos jerarcas y los curas más conservadores se rasgaban las vestiduras, pero los laicos, que aumentaban cada día de modo asombroso, lo apoyaban en su doctrina. “La renovada Iglesia Católica es de los laicos y para los laicos”, dijo en su más reciente sermón y selló así el designio de su pontificado. Las iglesias anglicana, episcopal, ortodoxa griega y rusa se unificaron de inmediato con Roma; otras luteranas y evangélicas manifestaron igual intención.
Ahora proponía “el centrar el Hombre”:
-…El error fue de prioridades mal elegidas –señalaba en la esperada homilía dominical desde el altar bajo el cielo de Roma en la gran plaza central del Vaticano-. Fue equivocado anteponer el desarrollo económico y tecnológico a la armonía con la Naturaleza. El Hombre primero debe vivir en fraternidad con la Naturaleza, debe proteger y mantener limpia su casa, la Tierra, el Universo, la Creación de Dios, y en función de esta armonía debe venir el desarrollo económico, tecnológico, social y cultural para todos...
Había llegado el “Pedro” que reunificaría y modernizaría la Iglesia de Cristo. La nueva “Roca” sobre la que ésta se reconstruiría.

11

Sede de la Comunidad de Nueva Israel, Estados Unidos, verano del 2052.

-¿La Humanidad ha cambiado o sigue siendo la misma pese a todo lo acaecido? –Repitió Ethan, el Pequeño Profeta, que ya nada de pequeño tenía, un hombre maduro. Mientras ponía sobre la mesa el vaso de agua con hielo del que había tomado un par de sorbos-. Tal vez todavía es muy temprano para saberlo, creo que el cambio apenas está en sus inicios. Cuarenta años es mucho para un ser humano pero es apenas una fracción de segundo para el Cosmos. Sin embargo, lo cierto es que la Nueva Humanidad va en otra dirección, hacia la que partimos los mil millones de habitantes, los escogidos, los que no llevábamos la marca del factor Rh, después de un doloroso aprendizaje. Aprendimos que por encima del interés individual está el interés colectivo, aprendimos que por encima del interés económico está el interés por la Vida y por la Naturaleza; aprendimos que por sobre las fronteras está la hermandad, que por sobre las razas está la humanidad; aprendimos que no estamos solos en el mundo sino que somos una especie más, que el Planeta no es del Hombre sino compartido con el Hombre; aprendimos que las ideas y las creencias no son tan importantes como para imponerlas o defenderlas, son nada más eso, sólo ideas y creencias; aprendimos que por arriba de las religiones y sus dogmas está la aproximación del Espíritu de cada uno de nosotros, de cada Ser, con Dios.
Los cientos de asistentes al gran auditorio, jóvenes en su mayoría, lo escuchaban con atención.
-Y todavía seguimos aprendiendo –continuó-. Ya conocemos de humanos dotados con extraordinarias capacidades y dones de la Percepción, la otra herramienta con que se dotó al Hombre, desechada por la anterior civilización, a la que equivocadamente nada más le interesó la Razón. Estamos redescubriendo la Percepción, miles de años después de abandonarla. Las más fenomenales capacidades humanas que muy antiguas civilizaciones sí conocieron, pero que la anterior descalificaba como de ficción o paranormales o “psíquicas”, resurgen hoy. Ahora conocemos que el raciocinio o la conciencia o la inteligencia no es el principal fruto del árbol mental. Fuimos más allá y al fin vimos que había mucho más, tal y como estaba escrito que hemos sido creados “a Su imagen y semejanza”… en capacidades. ¡Y lo que nos falta por aprender!
Hizo de nuevo una pausa para beber otro sorbo de agua. Le pareció escuchar un susurro, la voz de su hermano Isaac, quien hacía casi veinte años vivía en África, en la hoy poderosa Federación de Abisinia, como el embajador de Nueva Israel. Aunque Nueva Israel no era propiamente un país, sino un gran estado dentro de los Estados Unidos de América, fruto de la unión de los antiguos estados de las Carolinas y una parte del territorio de Virginia, después de unas contundentes pero tranquilas elecciones unificadoras y de reforma constitucional en el 2019. Ethan nunca ha sido su gobernador ni se interesó por cargo político alguno, más bien se convirtió en el líder o guía espiritual de la comunidad, reorganizó su iglesia como una colectividad ecuménica a la que bautizó “Comunidad de Nueva Israel”. Isaac era algo así como un embajador honorario.
De nuevo escuchó la voz de su hermano que susurraba: -¡Ethan, vamos…!

12

-¡Ethan, despierta! –el rubio infante Isaac, con una traviesa sonrisa entre sus dos característicos hoyuelos, estrujaba a su hermano mayor quien yacía profundamente dormido en su cama en la habitación que compartían-. ¡Ethan, vamos…! –Volvía a sacudirlo del brazo-. ¡Abreee yaaa looos ooojos! –Jugueteaba forzándole a abrir sus párpados.
Por fin, Ethan despertó.
-¡Eh!.. ¿Qué hora es?
-Ya son las cinco de la mañana, debemos salir para el aeropuerto en una hora. Recuerda que hoy regresamos, ¡parecías como muerto! –Rió Isaac. Agregó chasqueando los dedos-: Papá vino hace cinco minutos a despertarnos, pero tu…
-¿Qué día es hoy?
-¡Oh, mi Dios! Estabas en otro mundo, ¿cierto?
-Sí, estaba soñando. Tuve un sueño muy largo y muy extraño, lo viví como si fuera la realidad. Parecía una película…
-Luego me cuentas –interrumpió-. Vamos levántate y vístete, no tenemos mucho tiempo. Y es ocho.
-¿Qué dices, cuál ocho? –Bostezó.
-Me preguntaste la fecha, tontín –acompañó esta palabra con un diciente gesto de su cara-. Pues que hoy es martes ocho de julio del año 2008. El día que regresamos a Carolina del Norte, nos vamos de Colombia.

Epílogo

Teherán, Irán, julio 9 de 2008. Agencias de noticias AFP y EFE:

Irán probó misiles de largo alcance, capaces de alcanzar Israel

"Se trata de un importante mensaje a los enemigos que amenazan con atacar las instalaciones nucleares iraníes", afirmó el coronel Hosein Salami, comandante de la Fuerza Área iraní.
Salami, citado por el canal de televisión 'Al Alam', subrayó que el principal objetivo de las maniobras es "mostrar las capacidades, la preparación y el desarrollo de la industria defensiva de Irán", y advirtió a "los enemigos" que "no cometan errores".
Los ensayos iraníes incluyeron el Shihab-3, con cabeza de una tonelada y un alcance de hasta 2.500 kilómetros, con el que podrían atacar numerosos objetivos en Oriente Próximo.
Además de los Shihab 2 y 3, fueron probados los modelos Fateh (conquistador) y Zilzal (terremoto), según los medios de comunicación oficiales.
Los ensayos, que incluyeron aviones sin piloto para misiones de combates y reconocimiento, tuvieron lugar durante las maniobras que los 'Guardianes de la Revolución Iraní' llevan a cabo desde el lunes pasado en el Golfo Pérsico y el estrecho de Ormuz, en la entrada de esa vía marítima.
En esos ejercicios, los más importantes desde hace varios meses, participan efectivos de la fuerza naval y aérea de los Guardianes, o 'Pasdarán', considerados como la columna vertebral del régimen islámico de Teherán.
Los ejercicios iraníes comenzaron un día después de que unidades navales de Estados Unidos, el Reino Unido y Bahrein realizaran maniobras en el Golfo y el estrecho de Ormuz, espacio que los militares iraníes amenazaron con bloquear si su país es atacado.
El gobierno estadounidense tiene firmados acuerdos de cooperación defensiva con las monarquías petroleras árabes del Golfo. Varios de esos países acogen bases militares norteamericanas en sus territorios o en sus aguas jurisdiccionales.
Estados Unidos, cuya Quinta Flota tiene su principal base en Bahrein, ha afirmado repetidamente que protegerá el estrecho de Ormuz, situado entre Irán y Omán, ya que por allí salen a diario entre 16 y 17 millones de barriles de petróleo para cubrir un tercio de las necesidades del mundo.
El presidente de E.U., George W. Bush, ha afirmado que prefiere la vía diplomática para solucionar el conflicto con Teherán por las actividades nucleares de este país, aunque Washington nunca ha descartado la opción militar.
Los militares iraníes endurecieron el tono de sus amenazas desde que hace tres semanas circularon informaciones sobre la posibilidad de que Israel estuviera preparando un ataque contra las instalaciones nucleares iraníes.
'Un gesto de mala voluntad'
El portavoz del gobierno alemán Thomas Steg lamentó que Irán responda a los gestos "de buena voluntad" de las grandes potencias con ensayos de misiles y llamó a ese país a renunciar a "cualquier tentativa de intimidación".
El portavoz recordó que los cinco miembros permanentes del Consejo de Seguridad de la ONU y Alemania entregaron recientemente una propuesta de cooperación a Irán y lamentó que la respuesta haya sido "un gesto de mala voluntad".
Por su parte, la Secretaria de Estado de E.U., Condeleezza Rice, advirtió que la prueba de un nuevo misil por parte de Irán demuestra que la amenaza del régimen de Teherán "no es imaginaria".
El candidato demócrata a la Casa Blanca, Barack Obama, llamó este miércoles a sostener una "diplomacia agresiva" hacia Irán, acompañada de sanciones económicas.
Irán "debe ser objeto de sanciones económicas así como de una diplomacia directa. Debemos tener una diplomacia agresiva que, desafortunadamente, ha faltado desde hace varios años", dijo Obama.
"Hemos constatado que durante los años de Bush las exportaciones estadounidenses hacia Irán han aumentado", dijo Obama, señalando que "eso es un error" porque "envía mensajes contradictorios".

***FIN***

2

Un gato negro

2010-04-22T18:38:00.003-05:00

"Chester y el gato negro", acrílico sobre lienzo 50,5x60,5 cms.

Abel Carvajal, abril 2010.

El gato negro que pinté (arriba) apareció una mañana en la casa de mi vecino, maltratado y hambriento. Chester mi perro labrador fue el que lo descubrió, gracias a su poderoso olfato, entre un matorral. Le advertí para que lo alimentara a la señora del aseo de esa casa en vista de que los dueños madrugaban a sus respectivos trabajos, pero ella se horrorizó y me rogó que me lo llevara, pues argumentaba temer a los gatos y que sus patrones los detestaban... Le llevé una porción de carne de res cruda para ganarme su confianza (al gato no a la aseadora), luego lo tomé y lo saqué de la casa entre mis brazos, él temblaba, aunque era muy manso.

Al llegar hasta la verja de mi casa, Chester se inquietó por el extraño visitante y ladrando logró asustar mucho al gatito. Me vi obligado a soltarlo, cruzó la calle despavorido y se detuvo en frente. Reprendí a mi perro. Fuí de nuevo hasta el gato y lo acaricié para tranquilizarlo, preguntándome cómo ayudarlo. Decidí dejar que deambulara por la urbanización esperando que alguien (sin perro) se compadeciera de él y tal vez lo adoptara o al menos lo cuidara por un tiempo. Y me fui a atender mis labores.

No lo vi ni esa noche ni a la mañana siguiente, pero en la tarde escuché que en otra casa vecina, por la cuadra de atrás, la niñera hacía una algarabía tremenda por un "sucio" gato y le gritaba al niño que cuidaba que se encerrara en la casa ante el inminente peligro, mientras ella lo sacaba a escobazos del jardín de su casa... Corrí al rescate, del gato no del aterrorizado niño (¿con un nuevo trauma hacia los gatos por cuenta de su niñera?), claro está. Encontré al escuálido gatito negro, que olvidé mencionar es muy joven, atemorizado sin saber para dónde agarrar... Me reconoció, porque pese a la reciente paliza se dejó levantar de nuevo, aunque esta vez me arañó un poco, seguro por temor a los humanos.

Investigué con los jardineros del barrio sobre el gato y me narraron que hacía varios días andaba merodeando y se había enredado en una espinosa planta de otra casa cercana y sus dueños para alejarlo le habían lanzado un baldado de agua. Decidí ante tanta falta de misericordia llevarlo a mi casa al menos para protegerlo, ya me parecía un peligro mayor para él los humanos que mi perro.

Chester entendió la situación. En pocas horas y una que otra severa intervención de mi esposa o mía, logramos que se acostumbraran el uno a al otro. Lo bañamos (a medias, no es fácil bañar a un gato), le aplicamos el antipulgas del perro y lo consentimos muchos, hasta Chester terminó lamiéndolo, aunque al gato no le gustaba como mucho las babosas expresiones de afecto del viejo canino.

Al día siguiente desayunó más carne y cuido para perros, el de Chester, le encantó. Se quedó hasta el mediodía mientras me posaba para el cuadro que decidí pintar. Luego, desapareció tan misteriosamente como apareció, no ha regresado hasta la noche en que escribo estas líneas. ¿No le gustó el cuadro que pinté de él?

Tanto rechazo de algunos humanos, tal vez demasiados, ante los animales callejeros me desconcierta y hasta me enerva. No dejo de recordar la frase bíblica de "lo que hagan con uno de sus hermanos menores me lo hacen a mí (Jesús)". Nos olvidamos que los animales, también creados por Dios, por lo tanto nuestros hermanos menores, tienen derecho a vivir dignamente, protegidos y con buen trato en este mundo.

También me es inevitable recordar otra frase bíblica: "La venganza es mía, dice Dios".

Abel Carvajal, abril 22 de 2010.

Blog: http://territorio64.blogspot.com/

"Tomando té", acrílico sobre lienzo 80x64 cms.

Abel Carvajal, abril 2010.

*****

Sobre la Voluntad Divina

2010-04-16T17:55:00.006-05:00

"María Inés", acrílico sobre madera 28x22,50 cms.

Abel Carvajal, 2010

Sobre la Voluntad Divina

Hace un par de años en un restaurante de la pequeña ciudad donde vivo, mientras almorzaba con mi esposa, una conocida vieja vendedora de gelatinas (jalea dulce de pata de res) se nos acercó a vendernos una de sus bolsitas que frecuentemente le comprábamos, pero en esta ocasión ella se veía descompuesta y con rastro en sus ojos de haber llorado. Le preguntamos qué le sucedía y en seco nos respondió: -¡Este fin de semana que pasó a mi hija la degolló su novio... la asesinó cortándole su garganta con un cuchillo, por celos!- Y estalló en lágrimas.

Ante tan macabra respuesta, mi esposa y yo nos quedamos mudos sin saber qué decir, y la pobre señora entre sollozos agregó: -¡Eso no se lo perdono a Dios!

Con las palabras más suaves y el tono más dulce del que pude hacer gala decidí intentar no dejarle perder la Fe, ahora que ella más la necesitaba. Le pregunté: -¿Quién le dijo que era culpa de Dios?

-El cura que ofició la misa del funeral me dijo que esa era la Voluntad de Dios... -Me respondió con rabia en el corazón.

-¡Ese padre está muy equivocado! -le dije-. Jamás un asesinato es Voluntad Divina, ni siquiera un accidente con culpa humana lo es. Eso fue voluntad de un hombre equivocado, producto tal vez de un desequilibrio mental, o de consumo de drogas o de alcohol, o hasta Satanás estuvo detrás... Pero nunca fue Dios quien quería que él matara a su hija. Fue la voluntad de ese hombre. Como lo es la voluntad de un hombre ebrio que se hace al volante de un carro y atropella a alguien causándole la invalidez o muerte, ahí tampoco fue la Voluntad Divina. Dios es nuestro Padre Creador, ¿qué padre quiere que una de sus hijas muera degollada?

-¿Cierto que Dios nunca quiso que mi hija muriera asesinada? -Su alma pedía a gritos que se le confirmara lo que su corazón, intuición o percepción le decía, pero que un muy equivocado e inoportuno comentario de alguien tan supuestamente conocedor como es un sacerdote la confundió y mucho daño le hizo.

-Jamás. Nuestro Padre Celestial o la Divina Providencia o Dios o como quiera llamarle, no quiere que nadie muera o renazca a la maravillosa Vida Eterna por medio de un homicidio, por la mano o acto culposo de un humano... -Mi esposa y yo le hablamos más al respecto, hasta que sentimos que estaba en paz con Dios y consigo misma. Fue una conversación y un momento verdaderamente estremecedor y retador.

Y es que el "eso fue la Voluntad de Dios" se ha vuelto un formulismo irresponsable que se pretende usar para todo acontecimiento desagradable o doloroso en la vida de los demás y nuestro, lo que muchas veces es una grave falta a la verdad. Primero debemos comprender que el más grande regalo que Dios o la Divinidad nos otorgó, que ni siquiera a los ángeles le dio, fue el Libre albedrío o libertad total de actuar en este mundo, hasta el extremo de que podemos quitar la vida a cualquier otro ser vivo, incluso nuestra propia vida. ¡Libertad absoluta! Tanto así que ni siquiera interviene para impedir que un ser ciegue la vida de otro ser... ¿En todos los casos? Creo que no, pero eso ya es otro tema de discusión teológica.

Aceptémoslo o no, la dura verdad es que ante muchísimos actos de los hombres es la voluntad de ellos y no la de Dios la que arroja el siniestro o macabro y doloroso resultado para otros hombres y seres vivos de la Naturaleza, la que a propósito también fue creada por Dios para nuestro buen uso, administración y conservacion.

Abel Carvajal, abril 16 de 2010.
Blog: http://territorio64.blogspot.com

"Preludio", acrílico sobre lienzo 64x58 cms.

Abel Carvajal, 2010

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Pascua

2010-04-05T14:21:00.006-05:00

Pinturas de Abel Carvajal, marzo y abril de 2010:

"Juan Pablo II, El Grande". Acrílico sobre lienzo 90x64 cms.

Acrílico sobre madera, 24,5x20,2 cms.

El cuerpo humano es tal vez la más bella y perfecta creación del Padre Celestial, y el de la mujer aún más, pues es la procreadora por medio del cual se manifiesta el Gran Milagro de la Creación, la Divinidad en ella.

"Baño de luna", acrílico en madera grabada, 26x21 cms.

"A mi Señor", acrílico en madera, 49x34 cms.

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En la tierra del árbol blanco

2010-01-28T15:41:00.003-05:00

Cinco pinturas, en acrílico sobre lienzo, de Abel Carvajal (2010):

"En la tierra del árbol blanco", 81 x 90 cms.

"Isabel", tres estudios de 40 x 30 cms. c/u

"Modelando", 60 x 90 cms.

El lupanar y otras damas en azúl

2010-01-03T18:34:00.006-05:00

"El lupanar", acrílico sobre lienzo 48x80 cms., Abel Carvajal-2009.

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A continuación selección de dibujos del album "En azúl", tinta sobre papel, Abel Carvajal-2007:

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Territorio 64: http://territorio64.blogspot.com/

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Princesas africanas (serie de dibujos)

2009-12-29T20:43:00.007-05:00

Dibujos a tinta, por Abel Carvajal, 2007.

http://territorio64.blogspot.com/

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La casa del pintor (serie de acrílicos)

2009-12-09T11:27:00.006-05:00

"La casa del pintor", serie de acrílicos sobre lienzos. Abel Carvajal, 2009.

#2

#1

Canto escuchado en un sueño

"La Tierra Mágica

Donde viví y morí

La Tierra Mágica

Donde eternamente estoy

La Tierra Mágica

Donde volamos como ángeles

La Tierra Mágica

Donde todo puede suceder"

Del blog Territorio 64: http://territorio64.blogspot.com/

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El Mago de Mesopotamia (Novela breve)

2009-12-02T11:21:00.011-05:00

El Mago de Mesopotamia
Descubriendo el último misterio

Al noble Marco Trajano se le ha encomendado una peligrosa y secreta misión, debiendo emprender un viaje por los confines del Imperio Romano, no imagina que lo que descubrirá cambiará su vida para siempre...

EL MAGO DE MESOPOTAMIA es una novela breve, con fondo histórico y espiritual, cargada de aventuras, que deja unas claras pero sencillas enseñanzas para la vida... y la muerte. Disponible para lectura on-line o descarga gratis, haciendo click en el título de esta nota o entrando a:

http://librosdeabelcarvajal.blogspot.com/

(Ilustración: "Atardecer", óleo sobre lienzo, por Isabel Cristina Angel.)

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El arte es completamente inútil

2009-11-19T19:37:00.008-05:00

"Las guacamayas", acrílico sobre lienzo, 30x90 cms.

Abel Carvajal, 2009.

"Gatos", acrílico sobre lienzo, 30x90 cms.
Abel Carvajal, 2009.

"Podemos perdonar a un hombre el haber hecho una cosa útil en tanto que no la admire. La única disculpa de haber hecho una cosa inútil es admirarla intensamente.

El arte es completamente inútil."

Oscar Wilde

http://territorio64.blogspot.com/

El juego de la seducción

2009-10-25T15:25:00.004-05:00

"El juego de la seducción"

Acrílico sobre lienzo, 40x40 cms.

Abel Carvajal (Colombia), 2009.

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http://territorio64.blogspot.com/

Mil Millones (primera edición)

2009-10-05T14:44:00.007-05:00

Mil Millones

(Novela breve)

©2008, Abel Carvajal. Derechos de autor reservados.

1

-Después de un mundo construido por la anterior civilización humana y regida por una sociedad dominante llamada “Occidental” más otras que la imitaron, la que finalizó en el año 2012 y cuyo cambio de ciclo se dio durante catorce años, siete años antes y siete años después de aquel año marcado, empezó una diferente civilización humana. Inició un desconocido ciclo para esta parte del Universo, liderado por una nueva humanidad.
Se cumplió el final de aquellos tiempos con las señales advertidas por los avatares. Que anunciaron terremotos, huracanes, inundaciones, sequías, olas de calor extremo, epidemias, pestes, virus mortales… en fin, percibieron cómo la Tierra con la fuerza de la naturaleza se defendió del prolongado e infame ataque de los seres humanos. Todo se cumplió. Los humanos se habían multiplicado en exceso y rompieron el delicado equilibrio de la Vida en el Planeta, gestando su destrucción.
Hubo desolación, sufrimiento, hambre, guerras y muerte…
Esa sociedad humana por más de dos mil años había afincado su desarrollo exclusivamente en la Razón, en el Saber, y en sus intolerantes religiones se había justificado ciegamente. Dejando de lado la Percepción. Sin entender que cada Ser del Cosmos debe buscar la unión de su espíritu con el Creador, con el Centro del Universo, con El Todo, con El Uno, con El Padre, con La Madre Divina, con Dios. Como los diferentes profetas y enviados lo nombraban para que lo comprendieran, pues a su vez es El Innombrable. Sin entender que la materia es nada más una extensión de la Creación, que el mundo de las Formas y del Tiempo es apenas una mínima parte del Universo. Como sus iluminados, maestros y chamanes lo trataron de enseñar.
El empoderamiento que otorgaron a la Razón entronizó la mente humana, olvidando que tan sólo era una herramienta para la evolución del Hombre. Se esclavizaron del pensamiento y de su hija: la ciencia. Y esta a su vez como fruto desarrolló la tecnología… esclavizándolos todavía más. Alejándose así de la Percepción y de la verdadera riqueza: el Poder de sus Espíritus. El concepto de “espíritu” se lo dejaron a su mismo razonamiento empequeñeciéndolo, empobreciéndolo, subvalorándolo, encarcelándolo entre los barrotes de sus mentes, de modo que mientras más filosofaban más dejaban de lado sus espíritus, hasta que finalmente lo aislaron en un místico concepto religioso.
Así la Razón gobernó su mundo sometiéndolo al sufrimiento de la materia y del tiempo. Aquella sociedad humana, que se creía civilizada y que llamaban moderna, se desarrolló en función de la transformación de la materia: inventando objetos, transformando la materia en productos y construcciones, mismos objetos que servían para crear otros. De ahí se vieron en la necesidad de crear el trabajo asalariado, de dividirlo, de jerarquizarlo; esclavizaron a otros para que hicieran los trabajos más arduos y difíciles. Más sufrimiento.
La Razón descubrió que la cantidad de bienes materiales marcaba la diferencia, el poseerlos daba poder, mientras más se tenía más poder sobre los que menos tenían. Se creó la riqueza extrema y la mísera pobreza. Y más sufrimiento. Pero también los objetos servían como armas para apropiarse de más bienes, más tierra, más hombres y mujeres. Surgieron las guerras y un sufrimiento todavía más horrible… La ciencia avanzaba, la tecnología más se desarrollaba pero la historia se repetía una y otra vez, la Humanidad seguía siendo la misma. Todo siguió así por siglos en una carrera autodestructiva cada día más veloz.
Finalmente todo colapsó.
Todo llega a su fin si está bajo el yugo de su majestad el Tiempo. Todo en el mundo terrestre obedece al Tiempo, toda la materia, absolutamente toda es corruptible a su turno.
Otras señales del fin de aquellos tiempos se dieron. “La sin razón”, la llamaré. Unas enormes e inmorales diferencias entre la riqueza y la pobreza. Algunos derrochaban hasta el escándalo en cosas y objetos inútiles a la larga, que en el fondo servían para satisfacer la vanidad y el ego de sus compradores: ropa de diseñadores, joyas, relojes, autos lujosos, yates, obras de arte a precios exageradamente ridículos y cuanto cacharro banal o moda efímera se pudiera inventar. Mientras muchos otros no muy lejos, morían de hambre, de indigencia, de falta de atenciones básicas. En las naciones más ricas se enfermaban y morían por la abundancia, mientras en otras más pobres se moría la gente por lo poco o nada que tenían… “La sin razón”.
El crimen de Caín contra Abel, la metáfora bíblica que enseña que media humanidad mata a la otra, se repitió.
Ahora ustedes, los humanos del Nuevo Ciclo, la Nueva Civilización, deben aprender de los errores de los antepasados. Aunque me pregunto todavía: ¿La Humanidad ha cambiado o sigue siendo la misma pese a todo lo acaecido? –Hizo aquí una pausa mientras tomó un par de sorbos de agua fría. Los presentes que lo escuchaban atentamente, jóvenes en su mayoría, se miraban entre sí con tristeza, duda y resignación.
“El Pequeño Profeta”, como lo llamaban sus millones de seguidores, era un introvertido cincuentón, esbelto, mediano de estatura, dotado de una melodiosa voz y de hablar pausado, que con su profunda mirada inspiraba confianza y valor. Desde niño, siguiendo los arraigados preceptos cristianos y las prédicas apocalípticas paternas, estuvo convencido de que él vería el Final de los Tiempos.
No se equivocó, si bien todo sucedió de una forma diferente a la que esperaba, al igual que muchos otros.

2

Cuarenta años antes. Charlotte, Carolina del Norte, verano del 2012.

-¡Feliz día de cumpleaños! –Gritaron al unísono sus padres, su hermana mayor y el inquieto Isaac, el hermano menor. Ethan con su característica sonrisa nerviosa trataba de apagar las dos velitas mágicas, una moldeada en forma de número uno y la otra de número cinco. Soplaba y se encendían… de nuevo se encendían, soplaba, una y otra vez.
-¡Uf, ya no puedo… más! –Jadeó.
-¡Oh, ya déjalas que estás escupiendo el ponqué! –Exhortó el risueño Isaac.
Su madre, una bella rubia sureña, tajó y sirvió cuidadosamente el bizcocho recubierto de pasta azucarada que había horneado el día anterior con los escasos ingredientes encontrados en el supermercado cerca de su casa, situada en el más alejado suburbio de clase media de la ciudad. La economía mundial atravesaba una depresión por cuenta de los desastres naturales, de la escasez de alimentos y sus altos costos; la recesión empezó en el 2008 con la subida del precio del petróleo y de las materias primas.
Mientras servía las porciones en cada plato, añoraba los años no tan lejanos de abundancia en su próspero país.
-¡Cómo habían cambiado las condiciones en menos de dos años! Tantos desastres ocasionados por la incontenible fuerza de la naturaleza, lo nunca antes visto: supertornados en el Medio Oeste, mega huracanes desde el Caribe que destruyeron casi todo el sur de los Estados Unidos, el temido gran terremoto de California, el aumento del nivel del mar por el deshielo de los polos que inundó a buen parte de New York y otras ciudades de la Costa Este, oleadas de calor sofocante, inundaciones en los estados del norte… La primera potencia mundial sucumbía ante el único enemigo más poderoso: el calentamiento global. La venganza de La Tierra contra uno de los países que más daño le había ocasionado en la última centuria… Millones de norteamericanos han pagado con sus vidas y muchos más con la pérdida de sus bienes. ¿Cuánto más falta? –se preguntaba mirando a sus hijos preocupada.
Observó a su robusto esposo mientras comía en silencio. Recordó aquellos inolvidables años que pasaron en México y después en Colombia, mientras su esposo estaba en misión. Vivir por seis años en América Latina fue una enriquecedora experiencia, había aprendido mucho, en especial sobre la diversidad de costumbres. Sus hijos no sólo ganaron una segunda lengua y amigos, sino también conocimientos sobre otras culturas, sobre lo bueno y lo malo del mundo, sobre lo grande que es el planeta y el equivocado egocentrismo de su país, sobre la familia, sobre la humildad y la sencillez de tanta gente que sabe vivir con poco y parece más feliz. Algo despreciable para el norteamericano promedio pero no para ella, nieta de un inmigrante alemán.
Tal vez no era casual que mientras en América del Norte, Europa y Asia, donde también el calor extremo, inundaciones, ciclones y terremotos arrasaban, los continentes del sur no sufrían tanto. Sudamérica y África, exceptuando unos períodos de fuertes sequías y lluvias que alternaban el protagonismo en el teatro del clima, de uno que otro volcán que eructaba su lava y de las inundaciones por la subida del nivel marino en sus costas, eran los dos continentes menos castigados por la furia de La Tierra.
¿Era justo? Aquellos países del llamado Tercer Mundo eran menos industrializados, pero igual habían contaminado, ensuciado, dañado y destruido el planeta, con sus sobrepobladas y congestionadas ciudades, con las indiscriminadas deforestaciones y mortal destrucción de sus variadas faunas y ricos ecosistemas. No estaban limpios de conciencia, no podían estarlo. Unos cuantos miles eran las víctimas del alterado clima, era una cuenta menor comparada con la que se les cobraba a los países del Norte. No obstante la factura parecía estar llegando, una cuenta en moneda diferente, según las últimas noticias.
Informaban de una pandemia que se extendía desde Centroamérica hasta el sur del Brasil, parecía que un extraño virus tropical que seguramente había mutado estaba fuera de control y cobraba la vida de su huésped en cuestión de días. Su contagio era irremediablemente mortal. Decían que sus victimas se contaban con siete dígitos. Recomendaban no viajar a estos países.
De África, aparte de las hambrunas por las largas sequías poco se informaba. “El continente olvidado”, era vergonzoso que lo llamaran así. Nunca a nadie de otros continentes le importó aquella maravillosa tierra, donde nació la especie humana, según los antropólogos. Hoy en día, en estos difíciles tiempos afectaba aún menos lo que allá pasara, podía morir hasta el último de sus habitantes y el mundo desarrollado apenas si se conmovería.
De repente, unos bruscos golpes en la puerta de la casa la sacaron de sus cavilaciones.
-¡Abran, abran pronto! –gritaba una voz masculina del otro lado.
Isaac corrió hacia la ventana. Impresionado, dijo:
-Son unos soldados.

Sigue el capítulo 3...

Para leer la novela MIL MILLONES completa o imprimirla (gratis, en sólo 22 páginas), ingrese a:

http://librosdeabelcarvajal.blogspot.com/2008/12/mil-millones-versin-completa.html

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Y las últimas de Alina (entrega IV)

2009-09-15T14:29:00.004-05:00

(Para aumentar el tamaño haga click sobre cada dibujo)

Fin del álbum Alina

Espero que se hayan divertido con esta tira cómica a un recuadro, gracias:

Abel Carvajal

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Otras más de Alina (entrega III)

2009-09-04T14:55:00.006-05:00

(Para aumentar el tamaño de cada dibujo haga click sobre él)

Espere próximamente aquí la IV y última entrega de Alina.

Si deseas conocer la tira cómica Anacleta, visita:

http://anacleta-comic.blogspot.com/

Más de Alina (entrega II)

2009-08-21T14:18:00.010-05:00

...y meses después:

Espere pronto la entrega III de Alina, en el blog TERRITORIO 64:

http://territorio64.blogspot.com/

Si deseas leer la tira cómica Anacleta entra a:

http://anacleta-comic.blogspot.com/

Anacleta & Alina

2009-08-11T15:57:00.009-05:00

La gallina Anacleta, es una tira cómica clásica o comic tradicional, creada y dibujada por Abel Carvajal desde la década de los 80´s. Pero Anacleta y sus amigos están en su granja, así que para conocerlos debe visitar:

http://anacleta-comic.blogspot.com/

Así que a continuación Alina:

(Para aumentar el tamaño de cada imagen haga click sobre ella)

Alina, la caricatura o comic a un recuadro, fue creada y dibujada por Abel Carvajal en 1994.

(No está basada en hechos reales, así como la personalidad de la protagonista y de los demás personajes son sólo producto de la imaginación de su creador).

Espere más entregas de Alina en el blog Territorio 64: http://territorio64.blogspot.com/

La Espada Esmeralda (video)

2009-03-04T19:16:00.007-05:00

Video LA ESPADA ESMERALDA: duración 50 seg.

http://laespadaesmeralda.es.tl/

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